Мой Дедушка … Наш герой !
Его руки всегда были чёрными от работы в шахте, пахли табаком и металлом . Дедушка в очередной раз чинил бабушкину шкатулку для пуговиц, а я сидела рядом на низком стульчике, зачарованно наблюдая за точными движениями его пальцев. Только в майские дни эти руки становились другими — беспокойными, нервными. Он доставал старую гимнастёрку, аккуратно пришивал оторвавшуюся нитку, начищал до блеска свои медали.
"Дедуля, расскажи про войну," — просила я.
Он никогда не рассказывал о подвигах. Говорил о друзьях, о песнях у костра, о фотографии бабушки из столовой, которую носил у сердца. "Вот она, моя красавица," — показывал он пожелтевший снимок, и глаза его молодели на десятилетия.
Каждое 9 мая, пока я жила с ними, у нас был неизменный ритуал. Ещё затемно дедушка поднимался, надевал выглаженную бабушкой гимнастёрку. Мы вместе ехали на дачу , где цвели посаженные им яблони — по одной за каждого не вернувшегося однополчанина. Дедушка тихо называл имена, а бабушка вплетала в каждую ветку красную ленточку.
После возвращения с парада вся наша большая семья собиралась за столом. Первый тост — всегда молча, стоя. Потом дедушка резал хлеб — тонкими ломтиками, бережно, как нечто бесценное.
А вечером мы пекли его любимые драники.
Теперь дедушки нет, но каждый май я повторяю наш ритуал. Мои дочери помогают мне вплетать красные ленточки в яблоневые ветви. Мы жарим драники по его рецепту. А потом мы рассматриваем старые фотографии. Сегодня я их попробовала оживить.
"Расскажи про прадедушку," — просят девочки. И я рассказываю — не о войне, а о его руках, пахнущих табаком, о тихих песнях, которые он напевал в саду, о том, как учил меня ценить хлеб и беречь мир.
Это наша память. Наша семейная традиция. Наш способ сказать ему спасибо за то, что мы живём, любим и помним.