У меня никогда не было дедушек. Нет, не так. Чисто теоретически они были. Ведь, если бы не они, то не было бы на свете и меня. Но так получилось, что я никогда их не видела вживую, только старые, выцветшие от времени фотографии. С них глядели на меня молодые лица. И мне было трудно, очень трудно представить, что вот эти молодые мужчины - мои деды.
Нас разлучила война. Из двух крыл, из 14 мужчин нашей некогда большой семьи, ушедших на фронт, с войны не вернулось всего двое.
Много это или мало? Кто-то скажет, повезло. Ведь на войне погибал каждый третий, а может и больше. А тут – один из семи. Повезло. Но для маленького человечка, для которого эти двое – его деды, это трагедия.
У меня никогда не было дедушки. У других одноклассников – были. И они гордо шли с ними за руку Девятого мая, в День Победы. В другие дни эти пожилые мужчины были просто дедушками. Они играли во дворе в домино, ходили с кошёлкой за хлебом, случалось, и выпивали. А в Святой день – они были Ветеранами. В пиджаках и форменных кителях, увешанных орденами и медалями.
А мне не с кем было разделить радость Праздника. И та обида, то детское недоумение, почему у других дедушки есть, а у меня нет, остались со мной на всю жизнь.
Наше поколение было счастливым поколением детей, не знавших ни ужасов войны, ни тягот послевоенных лет. Зато мы видели живых ветеранов. В моём детстве им было всего-то по 50 - 60 лет. Как мне сейчас. А тогда они нам казались стариками.
Мы были счастливым поколением детей, которые слышали рассказы о войне из первых уст, от живых очевидцев. А ещё мы взахлёб смотрели фильмы о войне. И чуточку жалели, что навсегда наступил мир и на наш век войны не хватит. Если бы кто-нибудь попробовал напасть на нашу Родину, ух, мы бы им показали! Как же мы ошибались!
Я не видела своих дедов вживую, мне не выпало счастье прижаться к морщинистой, пропахшей табаком руке. Посидеть рядышком на диване, полистать старый фотоальбом и послушать о той войне. Но я видела фотографии. Я любила перебирать их и мысленно беседовала со своими несостоявшимися дедами. Сквозь время.
- Почему, дедушка? Почему так получилось?
- Время такое было, внученька. Так было надо...
Это были сильные и смелые люди. Гордые люди, не знавшие трусости. Оба мои деды были кадровыми военными.
Мне кажется, что те поколения, вынесшие, вытужившие тяжелейшую войну, были из иного теста. Без жирка, мещанским уютом затянувшего души. Для совести жили, не для радости... Сейчас скажут, что это неправильно. Но те, победившие и не пришедшие с войны, по другому не умели. Может, поэтому и построили для своих потомков самую счастливую страну?
С пелёнок они не знали покоя и достатка. Жили трудную жизнь, а когда пришло время так же, как жили, пошли умирать.
За Родину, за Сталина!
В их душах не было сомнения, у них не было и не могло быть Верхнего Ларса.
Между «если не я, то кто же?» и «почему я?» пропасть в восемьдесят с небольшим лет и миллионы жизней. Сейчас наши дети и правнуки наших дедов идут той же кровавой дорогой. Могли ли подумать те, кто бился за счастливейшую в мире страну, что потомки всё достояние профурят и променяют на импортную жвачку???
У дедов наших не было компромисса. Потому они и победили.
Когда старшая дочь училась в школе, в их учебниках истории наша родная Великая отечественная представлялась лишь незначительным эпизодом Второй мировой. Волосы дыбом! Дети даже не знали, победу в какой войне мы празднуем. Так и стирают дорогим импортным ластиком нашу память. Почти стёрли...
Хорошо, что это мракобесие вовремя прекратили. И мы медленно, мучительно восстанавливаем свою память. Память народа. Обильно политую кровью народной историю нашей Родины.
Наши Воины живы до тех пор, пока мы их помним. И будем помнить. И праздновать день Победы всем врагам назло. Они победили. Победим и мы!
С нашим великим Праздником!
За ту Победу!
За грядущую Победу!