А у вас бывают сны, которые помогают справиться с вашими проблемами лучше любого психоаналитика?
Мне было никак не заснуть. Привычные выемки матраса и подушки будто оказались не на своём месте. Я нервно ворочался в постели, пытаясь найти ту самую удобную позу, в которой быстро проваливаешься в блаженный наркоз сна. Сегодня, как никогда, моему разуму была необходима эта прививка от реальности. А в итоге…
Квартира, в которой я так давно не был. Обои, которые уже давно содраны. Мебель, которая несколько лет назад отправилась на помойку. И никого, кроме меня.
Тёплый утренний свет из окна подсвечивает тысячи танцующих пылинок – звёзд. Маленьких, ярких и видимых даже днём. Старый телевизор показывает мультфильм без звука.
Я купаюсь в солнечном свете. Он обволакивает меня, словно дымчатая вуаль, сотканная невидимыми волшебными существами.
Большое грязное окно выходит на оживлённый проспект. Даже сейчас там ездят машины, сигналят, визжат тормозами. Только звук приглушённый. Я подхожу к окну.
Моё боковое зрение что-то раздражает. Маленькое тёмное пятно. Чёрная букашка длиной пару миллиметров на белом подоконнике. Почему-то она кажется мне важнее всего на свете. Её здесь быть не должно. Я сильно прижимаю её пальцем к пластиковой поверхности. Она раздавлена!
ПОБЕЖДЕНА!
Убираю палец. Как ни в чём не бывало, она расправляет свои крылья и взлетает. Садится в паре сантиметров от того места, где была. Неужели я недостаточно сильно давил?
Почему-то вспоминается отчим. Восемь лет он изображал моего отца. Восемь лет он пытался увлечь меня зоологией. Абсолютно без толку. Недавно он умер, а я узнал об этом только сейчас.
Нажимаю ещё раз. Немного истерично, до боли в суставе. Букашка выскальзывает из-под пальца.
На кухне лежит большая зажигалка. Возвращаюсь с ней. Не помню, чтобы вообще ходил сейчас в другую комнату. Но вот она – зажигалка – в моей руке.
Букашка не пытается меня укусить, она просто сидит и будто бы даже беззлобно трёт свои лапки друг о друга. Совсем как муха. Только это совсем не муха. Я знаю, что внутри неё затаилось что-то ужасное.
СТРАШНОЕ.
Нужно убить её, пока есть такая возможность.
Я поджигаю её. Пластик на подоконнике плавится и чернеет. Букашка распухает, превращаясь в зелёную мозоль, которая тут же лопается и вырастает зелёным стеблем. Он становится выше и толще. Выглядит это как ускоренное видео развития растения: от семечка до взрослого мощного побега. Мне хочется отдёрнуть руку с зажигалкой, но это не так-то просто. Мышцы отказываются повиноваться.
В верхней части стебля, высотой уже почти во всё окно, начинают надуваться сотни желтоватых икринок, внутри них – чёрные точки. Они лопаются, и из них вылетают сотни букашек. Они начинают кружить вокруг меня. Я хочу орать, потому что мне противно и страшно, но звука нет.
Это всего лишь сон, заполненный скверными мыслями. Эти твари не могут причинить мне вреда.
Все пылинки-звёзды исчезли, а вместо них в воздухе висят чёрные точки, поглощающие солнечный свет. Мне становится грустно и одиноко.
Я беру в руки одну из букашек. Она не сопротивляется. И вдруг замечаю, что эта вся та же пыль, только она сменила окраску. Вот и всё. Набираю в лёгкие воздух и тихонько сдуваю краску – чернота исчезает. Это снова яркие пылинки. Я проделываю это со всеми.
Комната снова заполнена звёздами. Приглядевшись, в каждой из них я вижу свои отражения, только в них я гораздо моложе.
Вот мы с отчимом и мамой бродим по лесу и собираем жуков для нашей небольшой зоологической коллекции. Ещё одно отражение – строим навес на даче, втроём играем в бадминтон, плаваем в озере, жарим шашлыки.
Было много хороших моментов, жаль, что потом они были испорчены разводом. Ужасным и некрасивым, со слезами и проклятиями.
Теперь это…
ПРОШЛОЕ.
Звонит будильник.
ДОЛГО.
ГРУБО.
Я спускаю ноги на пол. Глаза ещё закрыты.
Что за глупый сон? Не такое я хотел увидеть!
Правда, на душе становится чуточку...
ТЕПЛЕЕ.
Автор: Вадим Березин
22.04.2025
Спасибо, что прочитали. Букашка просит вас подписаться на мой канал! (https://dzen.ru/vbwriter)
Также мои рассказы можно найти здесь:
Вконтакте vk.com/vbwriter
