Мир дёргается, как гитара в руках самоуверенного подростка. А тени — те только рады. Им не нужен яркий свет — подавай полумрак, где можно притвориться философом, а на деле — присосаться к чужому оптимизму, как студент к шпаргалке. Мотыльки, конечно, глупы — летят на свет, а потом жалуются на ожоги. Но эти ребята высасывают не кровь — душу, причём с соусом из меланхолии. Знакомство с ними напоминает забытый зонт в солнечный прогноз. Сначала пара капель — ерунда. Потом пиджак прилипает к спине, как совесть после невинной лжи. К вечеру — озноб и ощущение, будто внутри поселился чемодан без ручки. Вы болтаете о котиках и курсах испанского, а они уже запустили щупальца в ваши жилы, тихо, как Wi-Fi в роутер. Уходят, оставив усталость, сонливость и дикое желание съесть торт. Не кусок — целиком. Это не голод — это месть за украденные эндорфины. Есть и другие экземпляры. Бросают в вас камень, завёрнутый в комплимент: «Ты такой терпеливый!» — и ждут, когда из раны брызнет раздражение. В