Утренний лес. Радостная какофония из птичьих голосов. Солнце едва-едва пробивается сквозь кроны деревьев. Воздух свежий и острый, каждый вдох разгоняет пыль, клубками скопившуюся в уголках души с момента прошлой прогулки. Теплый шершавый бок сосны под рукой расслабляет узелки в плечах. Каждый шаг забирает накопившееся напряжение.
Заземление. Дорогие портфели кое-как пристроены на облезлую лавочку. Отчаянно скрипят старые, ржавые качели. Они набрели на этот двор, пытаясь срезать путь к припаркованной где-то рядом машине. Встреча с клиентом прошла не очень удачно, и в процессе обсуждения они не заметили, что повернули не туда. Она решилась первая, он последовал за ней. И вот качели скрипят, аккуратная прическа слегка растрёпана, она хохочет, как девчонка, а он подначивает ее раскачаться сильнее, хотя сам уже еле удерживается на брыкающемся занозистом сиденье. Нет ни строптивого клиента, ни бесконечных звонков, ни шумного проспекта. Есть только тихий двор, старые качели и почти забытая, д