Смотри, цветочек… 💀 Банты, белоснежный фартук, запах мела и мыла. Я шла по коридору, сжимая в руках букварь, когда услышала за спиной топот. Оборачиваюсь — а он уже здесь. Пацан из пятого класса, весь в грязи, лицо в царапинах, глаза блестят как у голодного зверя. В руках у него не веревка, а что-то длинное, жилистое, мокрое. Кишка. Человеческая. Слизкая, с обрывками плоти, обмотанная вокруг костяной палки. — Смотри, цветочек! — хрипит он, и швыряет её мне в лицо. Теплота. Липкость. Что-то скользит по щеке, заползает за воротник. Я кричу, но звук тонет в хлюпающем гуле. Срываю с лица эту штуку — и понимаю. Это не просто кишка. Из неё вылезают черви, белые, толстые, с кровавыми пятнами на сегментах. Они извиваются, падают на пол, впиваются в мои туфли. А на конце «веревки»… Голова. Крысы? Нет. Маленькая, сморщенная, с вывалившимся синим языком. Детская. Кровь. Её слишком много. Она течёт из глазниц головы, смешивается с червями, капает на фартук. Пацан хохочет, и вдруг его смех обр