Не могу её выбросить,уж больно похожа на меня саму. Последняя роза из букета, подаренного любимым человеком. Самая живучая, самая стойкая. Уже тронута увяданием, уже скоро пора туда, куда уходят самые прекрасные цветы. У них, наверное , своя радуга.
Но всё ещё нежна, прекрасна и очень печальна, потому что знает, что конец близок.
В этом цветке вижу себя. Ещё блестят глаза, ещё упруга походка, но уже усталые морщинки вспахали лицо, уголки губ тянет книзу беспощадный возраст, задорные рыжие пряди без парикмахера блестят серебряными нитями совсем по- старушечьи, нет бы седеть красиво, под перец с солью. Ну, седею, как умею, хотя бы вовек этому не учиться.
Не замечать, как движения теряют лёгкость, как усталость все чаще накрывает тяжёлым одеялом, под которым , в конце- концов, скроется всё женское.
Это жизнь, этого не избежать. Теперь знаю, почему горько, как девочка, плакала моя мама. Мне проще: люблю и любима , и уж точно не за внешность...
Красота с нотой горечи, страсть до донышка, любовь с правом на самопожертвование и умением прощать.
Это дары возраста. Ни на что их не променяю..
Всем добра, хорошие мои.