Как всегда я заранее почувствовала приближение поезда. Сейчас была моя очередь встречать его, но мне безумно не хотелось вылезать из нагретой кровати на улицу, где моросил дождь. Нехотя я перевернулась с живота на спину и откинула одеяло.
- Не вставай, я сам схожу, - послышался рядом со мной шепот Мартина.
Я бросила взгляд на бра и комната тут же наполнилась светом. Мартин сонно сощурил глаза. Спросонья он выглядел так беззащитно, что я не удержалась от поцелуя.
- А если я всегда буду встречать пассажиров? - промурлыкал он.
- Тогда я буду вечно тебе должна, - улыбнулась я, на секунду отрываясь от его губ. - Начиная с этой секунды, - окончание фразы утонуло в протяжном гудке поезда.
- Как всегда невовремя, - проворчал Мартин, вставая с кровати. - Запомни, на чем мы остановились.
- Обязательно, - улыбнулась я. Мартин накинул на плечи пальто и вышел на улицу.
Дом так и не смирился с его присутствием, и в шкафу появлялась одежда только для меня. Время от времени я поднималась на чердак, где, как я узнала из дневников, скапливались давно утерянные людьми вещи, и находила среди них мужскую одежду. Вот и теперь я нехотя вылезла из кровати и, надев халат, поднялась наверх.
Среди кучи странных вещей я нашла пакет с едой, который, по-видимому, забыли в магазине, красивый серебряный кулон на цепочке и свежий модный журнал. Весьма неплохой улов. Я уже направилась к люку, когда взгляд мой упал на толстую тетрадку, вроде той, в которой я сама вела записи. Неужели это дневник смотрительницы?
Что он может делать в таком месте? Полная мрачных предчувствий я спустилась вниз и, сложив найденные вещи в углу, принялась за чтение.
Дневник Холли Сандерс.
Каждый день убивает во мне надежду. Все, во что я верила с моего появления здесь, превратилось в фальшь. Кевина не стало. Да, именно не стало! Я читала дневники и в каждом из них встречала историю о счастливой жизни смотрительницы и ее мужа. Кто-то свыше, кто передает нам эти дневники, ведет свою игру.
Мы прожили с Кевином десять лет. И вот его нет. Он просто растаял, а его роковой предмет, часы, остались рядом со мной, как доказательство того, что он не обрел ни жизнь, ни смерть. Его просто нет.
И в этот самый день я увидела дневник Марши, дочери смотрительницы, которая писала о том, что, прожив с ее матерью десять лет, отец исчез, а смотрительница потеряла разум от горя, ведя себя так, будто муж по-прежнему рядом. Позже Марша имела несчастье убедиться в этом - она оставила у себя маленького ребенка, который, как и ее отец, сгинул спустя десять лет.
Теперь не стало и Кевина. Я не знаю, как мне жить дальше. Без него, марионеткой жестокого кукловода. Когда-нибудь ему надоест играть со мной, и он уберет меня подальше с глаз, и не будет никакого дальнейшего пути. Теперь я уже ни во что не верю.
Дневник выпал у меня из рук. Я слышала, как вернулся с улицы Мартин, видела, как он что-то мне говорит, но не могла понять ни слова. Мне казалось, что он уже ускользает от меня, а вместе с ним ускользает и часть моей души.
Дневник Регины
Я ничего не говорила Мартину. Пусть этот груз давит только на меня одну. Его чаша и так горька. Все чаще меня посещают мысли о том, что с ним будет, если я прямо сейчас решу вернуть ему жизнь. Ведь прошло столько лет. Он вернется в новое тело, или же каким-то чудесным образом вновь обретет свое? Вопросы, вопросы и больше ничего. Как мне уберечь его? Как отвести от неминуемой гибели? Боюсь, что у меня нет ответов.
- Что с тобой? - уже в который раз за неделю спросил Мартин. - На тебе лица нет.
- Куда же оно убежало? - невесело отшутилась я. - Мартин, все хорошо.
- Ты совершенно не умеешь врать, - вздохнул он, однако перестал задавать вопросы. Время уже подбиралось к двенадцати, и я собиралась на перрон.
- Может быть, я схожу?
- Не стоит, но спасибо. Все же это моя обязанность.
- Как знаешь, - он пожал плечами и направился на чердак.
Я чувствовала, что Мартин обижен моей реакцией, но, будучи в таком состоянии, не могла подобрать слов, чтобы утешить его. Вместо этого я натянула поверх платья его плащ и вышла из дома.
Сегодня на улице было гораздо теплее. Фонарь горел мягким, ровным светом, и в ожидании поезда я присела с дневником на скамью.
Дневник Лорин Кимсли.
Сегодня я впервые задумалась над тем, почему мне приходится встречать именно этих людей, а не всех тех, кто умер за день. Я пыталась хоть как-то мысленно объединить их, но все они настолько разные, что у меня это не вышло. Я встречала и праведников и убийц, молодых и старых, христиан и католиков. Всех. Иногда...
Я перелистнула страницу и, на мгновение оторвав взгляд от дневника, встретилась взглядом со смотрящим на меня мужчиной. Дневник выпал у меня из рук. Боже мой, ведь он живой! Он сам пришел сюда, не приехал! Мне стало не по себе. Мужчина тем временем продолжал спокойно за мной наблюдать. Он не казался ни удивленным, ни заинтересованным - взгляд его был спокойным и внимательным. От этого мне стало еще неприятнее. Кто он и зачем здесь? Гудок приближающегося поезда заставил меня вздрогнуть. Я лишь на мгновение отвела взгляд в сторону, а когда перевела обратно мужчины и след простыл.