Часто мне снятся сны про цветы. Они растут из моей тетради. Из какого-нибудь слова или случайной кляксы.
Вырастают до самого потолка и начинают заполнять собой всю комнату.
Мне нравится смотреть как они быстро распускаются и размножаются, но в каждом сне их становится так много, что мне трудно дышать. Я даже не могу пошевелить пальцами рук и ног. Позвать на помощь. Чувствую холодные стебли и листья на своём теле. Щекотно и одновременно страшно.
Я просыпаюсь от лёгкого жжения в моих лёгких. Странное ощущение, надо признать. Мне кажется, внутри что-то есть и это что-то увеличивается 🫣
Все мои сны я доверяю заметкам на телефоне. Их много. Очень много. Как этих цветов из снов.
Может быть настала пора показать их миру. Один прекрасный человек в письме как-то сказал, что если он не будет говорить, то его язык покроется колючками. А может там и не так было написано. Но в одном я уверена на 💯
Есть время записывать сны в Заметки, а есть время рассказывать их миру, что равно самой же себе. Парадокс. Но мы поговорим об этом позднее. Как-нибудь. Я очень в это верю.
Что-то колется под грудной клеткой. Это из заметок октября. Каждый день в моем расписании Кундалини.
Сначала я 56 дней поднимала и опускала руки, представляя себя то Шивой (с санскрита имя переводится как благоприятный, но на самом деле это Бог разрушения 😵💫), то цветком лотоса.
Лотос является символом возрождения. Китайцы уверены, что после смерти все становятся лотосами. Это меня слегка озадачивает и наводит на некоторые подозрения, но об этом долго. Потом.
Сейчас я дышу. До головокружения и состояния невесомости. Прикольно. Привет, психотропы 👋🏿
Когда я закрываю глаза, я вижу как в груди распускается белоснежный лотос. Это больновато, признаюсь честно. Но красиво. Как же это чертовски красиво. Почему красота причиняет боль? И как вообще такое возможно.
Поднимаю футболку, смотрю на свой живот и вижу красные точки (будто проколы) чуть выше верхнего пресса. Они идут по кругу. До самого позвоночника. Зеркало ведь не врёт…Oh, my gosh!!!
Что значит сойти с ума в этом мире? Что такое вообще этот мир? Какая вероятность того, что я не человек, а зависший над мутной гладью цветок? Ему просто снятся сны. Обо мне и моей жизни. Но кто тогда здесь я?