Каждую неделю таскал туда сорняки, ботву, траву после покоса, очистки от овощей и яиц, навоз от соседского козла, иногда даже обрывки картона. Но каждый раз, когда поднимал крышку — хотелось сделать шаг назад. Запах стоял такой, как будто кто-то смешал квашеную капусту, тухлое яйцо и мокрые тряпки из сарая. Поэтому я начал сыпать туда золу, потом — слой земли, потом стал нарезать траву, чтобы быстрее прела. Но это мало помогало. Куча прогревалась по краям, а в середине — как лёд. Комки старой травы так и лежали, как пластилин . Было это осенью. Я разгребал перегной и заодно нёс навоз. В одной руке вёдра, в другой — старая штыковая лопата. Скользнул на сыром бруске у кучи, споткнулся, и лопата вылетела — прямо в компост. Сначала хотел достать, но потом махнул рукой: устал, спина болела, «утром достану». Забыл на неделю. Потом шёл мимо и увидел торчащую рукоятку. Взялся за неё — и дёрнулся. Лопата была тёплая. Не просто слегка — а реально горячая, как будто полежала на солнце. Хотя на