Еду я, значит, по трассе М1. Москва–Минск. Всё хорошо. Машина едет, асфальт лежит, горизонт вроде не врет. А ощущение – как будто ты не по трассе, а по сценарию фильму едешь. Где ты — герой, трасса — эпопея, а ямы — это такой авторский стиль режиссёра. Ну, начнём с названия. М1. Почти как М16, только стреляет не пулями, а пробками. Особенно под Одинцово. Как ни заезжай — всегда выезжаешь позже, чем планировал. Одинцово, кстати, звучит как диагноз.
– Доктор, у меня что?
– У вас Одинцово, стойте, лечить будем — объездом. А дальше начинается философия. Слева леса, справа поля, посередине жизнь. Грузовики, как мамонты, ползут, будто знают: extinction is near, но пока дышим — везём. Легковушки мчатся, как будто на свидание к судьбе. Только у кого судьба — дача, а у кого — штраф. Кафе вдоль трассы — это отдельный жанр. Там меню, как в библиотеке. Первое, второе, рассказ Чехова и компот. Пробовал я там «Борщ домашний». Дом, правда, не уточняется. Вкусно, но таинственно. Такое чувство, что б