В тот день я заглянула в шкатулку за любимыми серёжками — подарком мамы, которую не стало три года назад. Но вместо блеска золота увидела пустоту. Сердце ёкнуло. Перерыла весь комод, залезла под кровать… Ничего. — Саша, ты не видел мои украшения? — крикнула я мужу, забежав на кухню. Он потупил взгляд, и я всё поняла. — Ну… Ты же знаешь, у Лизы завтра выпускной. Она мечтала о чём-то элегантном… — заговорил он, будто оправдывался перед учителем. — Ты отдал ей мои серёжки и кольцо? Без спроса?! — голос дрожал, как проволока под напряжением. Саша попытался обнять меня: — Не драматизируй! Ты их почти не носишь… Я отшатнулась. Эти украшения — всё, что осталось от мамы. Она копила на них год, продавая свои картины. Взрыв. — Ты вообще понимаешь, что натворил? Это не просто «безделушки»! — закричала я, хватая со стола чашку. Еле удержалась, чтобы не швырнуть её в стену. 🫢 Саша вдруг нахмурился: — Лиза — моя кровь. Ты как тётя должна её поддерживать, а не жадничать! — Поддерживать? Пусть е