Дети раскололи напольный пластиковый плинтус, я сходил и купил такой же по цвету, ну и, как это бывает, дома не оказалось дрели.
Жена ворчит:
— Сходи к Кольке, он всегда помогает.
Колька — сосед с первого этажа. Пенсионер, бывший механик. Строгий, но добрый. Ходит в одном и том же жилете уже лет пятнадцать.
Звоню. Он открывает сразу, как будто ждал. Хмурый, но говорит:
— Заходи.
Прошёл, сел на табурет у холодильника. Колька копошится в кладовке.
И вдруг говорит:
— Слушай… Ты ведь родом из этих мест?
— Да, — говорю, — тут с детства.
Он выдохнул. И начал.
— В восемьдесят пятом я работал на железке. На сортировке. Был у нас один парень… Андрюха. Молодой, глупый, но весёлый.
Одну бабу любил. Оксану. Красотка, конечно. И вредная как нарыв.
Так вот, однажды Оксана пришла на работу с фингалом. А Андрюха — с распоротой губой.
Мы-то все знали, что у них в семье — как в кино с дракой. Но никто не лез. Молодые, что с них.
А потом Андрюха пропал. Сначала говорили, что ушёл в запой. Потом — что сбежал. Потом — ничего. Просто забыли.
Я — нет. Потому что однажды, в ту же неделю…
…я ехал на рассвете на работу. Через старую тропу за лесопилкой. И там — видел, как Оксана шла.
Вся в крови. С лопатой. И с коробкой.
Я испугался. Потом подумал — привиделось. Потом — решил забыть.
Но иногда ночью слышу, как в подъезде шаги. Такие… Андрюхины. Понимаешь?
Я молчал.
Колька поставил передо мной дрель. Смотрит. А потом добавил:
— Иногда тяжело всю жизнь жить, когда ты не сказал, что видел.
Я поблагодарил. Вышел. И шёл домой очень медленно. И чего это он решил мне все это рассказать? До сих пор не понял.