Если бы мне однажды сказали:
— Вы можете открыть свой собственный музей. Какой он будет?
Я бы, не задумываясь, ответила:
— Музей Упущенных Жизней. Не потому что я люблю грусть.
И не потому что хочу кого-то упрекнуть.
А потому что я вижу, как много вокруг нас невысказанного, несделанного, непрожитого. Там не будет золотых рам, антиквариата или шедевров живописи.
Там будут простые вещи:
— Чистые кроссовки, в которых так никто и не вышел на пробежку.
— Пустой блокнот с наклейкой «Курс сценарного мастерства. День 1».
— Гитара без следов струн.
— Чемодан с биркой: «Рим. 2007. Так и не собралась...» И таблички под ними: «Она хотела петь, но решила, что это смешно — в её возрасте».
«Он мечтал стать волонтёром, но боялся не справиться».
«Они хотели начать всё сначала. Но выбрали удобное "как было".» Потому что я знаю это чувство.
Когда вроде бы всё есть — здоровье, время, даже интерес.
А что-то внутри тихо шепчет:
— Не сейчас. Ты уже не тот. Кому это нужно?
И вот уже год, два,