Я люблю возвращаться в родной дом. Здесь не с кем разговаривать: в семье никогда не интересовались моей жизнью. Родители не звонят и не зовут в гости. А когда я приезжаю сама, задают пару дежурных вопросов и снова утыкаются в телефоны или телевизор. Сколько помню, я была предоставлена самой себе. Хотелось бы оправдать родителей тем, что они были заняты на работе и просто не успевали уделять мне время. Но я не могу. Потому что времени у них было достаточно — но не для меня. Помню, как по вечерам они смотрели телевизор, пока я делала уроки или читала. Я даже не пыталась лезть к ним с вопросами или рассказами о школе. Знала, что они не будут слушать. По выходным мы не ходили вместе гулять, не ездили на велосипедах к реке, даже не собирались на кухне, чтобы поболтать. Отец играл в шахматы сам с собой; мама включала музыку и возилась со своими цветами — или читала, устроившись на диване. Они никогда не кричали на меня. Не злились. Не обижали. Просто я их не интересовала. Совсем. Это могла бы быть тоскливая история. Одинокая девочка на своей кровати, отгороженной книжным шкафом. Пустая квартира и холодные люди вокруг. Но всё вышло не так. С детства рядом были они. В тёмном углу у шкафа. Под порогом. За кухонной плитой — там они обычно прятались. Моя настоящая семья. Родители уходили на целый день, оставляя меня одну, а они выбирались из пыльных закутков квартиры. В одежде, явно украденной из чужих шкафов — и ловко подшитой. С длинными волосами и роскошными бородами. У старшего она почти доставала до пола. Домовые научили меня всему: показывали, как включать плиту, резать овощи и варить макароны. Они читали со мной книги из школьной программы; решали задачки по математике, потирая затылки и хмыкая в бороды. Они просто были рядом. Всегда. И им было очень интересно, как дела в школе и что учительница сказала о моём последнем сочинении. Казалось бы, дома меня никто не ждёт — но это не так. Я приезжаю раз в несколько месяцев. Проношу в сумке пакет с печеньем и коробку «Птичьего молока». Обмениваюсь парой фраз с родителями. Они быстро перестают обращать на меня внимание. В квартире сделали ремонт: мою кровать убрали, книжный шкаф переставили. Но я всё равно нахожу тёмные углы. Такие есть в любом доме. Надо лишь уметь их замечать. Оставляю печенье и конфеты у порога, на кухне, за батареей. И обязательно шепчу: — Привет! У меня всё хорошо! 80/365.
Одна из историй, которые я пишу каждый день — для творческой практики и создания контента.
Мои книги и соцсети — если вам интересно~.
Подписаться на Пикабу Познавательный. и Пикабу: Истории из жизни.