Когда я проснулась, было тревожно тихо. Знаешь, эта подозрительная тишина, когда чувствуешь: либо мир наконец-то стал идеальным, либо кто-то из котов совершил преступление против человечности... и дизайна интерьера.
Шторы — внизу, гордо валяются, будто говорили: «Мы больше не хотим быть вертикальными». Обувь разлетается по прихожей, как если бы она самостоятельно сбежала от скуки. А туалетная бумага развернулась от унитаза до кухни, устроив маршрут "Тропа Великой Белой Надежды".
На холодильнике, в позе победителя Олимпийских игр по хулиганству, восседает Дуся — кошка породы "не лезь-убьёт", хотя на вид мягкая как облачко и пахнет ванилью. Смотрит сверху вниз с таким выражением, будто именно она — хозяйка дома, а я — случайная гостья без прав на шторы.
А Чука, к этому моменту уже успел:
- Открыть браузер на ноутбуке (запрос: "как выгнать человека из дома и стать полноправным владельцем недвижимости"),
- Отправить моему начальнику письмо из случайных букв и хвостов ("глпшшшшшлдждлллл... и т.д."),
- Сбросить чашку с подоконника в стиле "исследуем гравитацию повторно".
Ты понимаешь, да? Я живу с двумя волосатыми анархистами, для которых законов не существует, кроме одного — "мне можно всё, потому что я мурлычу."
И ведь самое удивительное — они не просто хулиганят. Нет. Это философия. Это стиль. Это как у древних даосов: быть в моменте, бегать по шкафам, сбрасывать вазу и тут же забывать, что она была. Они несут миру хаос, но с таким грациозным изяществом, что даже будда бы им поаплодировал.
Дуся — стратег, генератор идей и чистой поэзии разрушения. Именно она придумала сорвать шторы и затащить мои духи под кровать. Видимо, решила, что пора сменить аромат в спальне на «Французская катастрофа».
А Чука — боец. Его любимое занятие — неожиданно цапнуть тебя за палец, когда ты пытаешься дотянуться до пульта. При этом он смотрит тебе в глаза, как будто проверяет: "а не боишься ли ты правды?"
Ночью они не спят. О, нет. Ночью начинается Великая Кошачья Олимпиада: бег с препятствиями, прыжки в тёмное неизвестное, синхронные запуски с тумбочек. И только к утру они оба валяются, вывернутые в позах отречения от мирской суеты, и делают вид, что ничего не произошло.
А я? Я сижу среди разрухи, держу в руках чашку без ручки, и почему-то улыбаюсь. Потому что именно в этом пушистом хаосе, в этом шерстяном сюрреализме — жизнь. Настоящая. Со взлётами, падениями, беготнёй за фантиком и лужами от перевёрнутой воды.
Они напоминают мне, что быть живым — это не значит быть идеальным. Это значит не бояться скакать по дивану, не стесняться просить еду в три ночи и уметь любить — нагло, искренне, с мурчанием и без извинений.
И вот ты стоишь, смотришь на двух бандитов, которые устроили тебе цунами в квартире, и вдруг осознаешь:
жизнь — это не порядок. Жизнь — это кошка на холодильнике, которая знает, что ты всё равно её простишь.
Если согласны - жми лайк.