Мне всегда казалось, что песни приходят к тебе, как мужчины в баре. Сначала ты просто наблюдаешь, потом кокетничаешь, а дальше — либо влюбляешься, либо пишешь хит. "Первая" пришла ко мне в странный момент: я стояла в очереди на посадку в Дубай, и в голове уже звучал припев. Тогда я ещё не знала, что этот трек станет моей личной ведьминой мантрой. "Ты понимаешь, Настя, Москва теперь пахнет эскортом", — говорил мне мой друг-айтишник. Он только что вернулся с технопати, где каждый второй был либо продакт-менеджер, либо на каблуках и с лицом, отфильтрованным через $300 за визит к косметологу. "А эскорт, — добавлял он, — пахнет Baccarat Rouge 540". Это было сказано без злобы. Без осуждения. Просто как факт: воздух дорогой, как шампунь из La Mer, и в нем витают вечеринки, кейсы, договорённости и тонкий флер Chanel. Я смеялась. А потом пошла писать трек. Я знаю, о чём пою. Потому что в моей жизни были клубы. Были смены, где ты улыбаешься с 20:00 до утра, льёшь шоты, слушаешь, как мужчины рас