— Люблю Магрида. Это, конешно, не он. Но тот тоже писал похожее. Смешивал магию с повседневностью. Он был, знаете, кем-то вроде Христофора Колумба в сюрреализме. Как-то так
Девушка улыбнулась.
— Остроумные загадочные картины. Их разгадать словно разгадать саму жизнь. Это не мои слова. Не помню, где услышала. По правде говоря, я так не считаю. Точнее, как бы это сказать... Иногда, знаете, разгадываешь такой вот картинный ребус. Долго так разгадываешь. Тяжело он идет. Ты ныряешь в него с головой. Ищешь значения, символы, изучаешь биографию художника. Начинаешь видеть вещие сны о картине. Слышать галлюцинации, подсказывающие решение. Приписывать каждому символу свой аромат. Знаете, как в Оливье.
Она засмеялась.
— Картина, превращается в большой салат Оливье. Приготовил. И вот оно. Раз. Яблоко Ньютона летит тебе на голову. И потом бум и на лбу огромная шишка образовалась. От накопленных знаний.
Она начертила руками огромный круг.
— И синяк так на пол головы. Эврика! Ответ найден. Пазл собран.
Девушка звонко хлопнула в ладоши.
— И вот тут самое интересное начинается. Ты понимаешь, что все зря-то было. Весь этот путь зря. Потому что... — она цокнула языком, — вместо законов вселенской значимости перед тобой всего лишь обыденность и скука. Незадача, да? Ловушка оказалась ценнее того, что она бережет... Наверно, некоторые загадки не стоит разгадывать. Просто чтобы они продолжали привносить остроту в жизнь. Это, знаете, как сыпануть в чай побольше сахара и не размешивать, но и не допивать до конца. Понимаете? Чтобы каждый новый глоток был слаще предыдущего. И не важно, что там на дне. Ведь ты никогда до него не доберешься.
Она на минуту задумалась.
— Или как те монахи в своих синевато-белых рясах у Магрида. Вот, вырезают они храмы из скал.
Засмеялась.
— Знаете, когда я увидела, эту картину впервые, то подумала, что они не камень режут, а собирают березовый сок в чаши Грааля.
Раздалось тихое хихиканье.
— Вспомните, там вроде деревья наверху были нарисованы, да? Не суть. Я про то, что эти монахи, они так увлечены работой, что не думают о том, что будет, когда храм достоится. Наверно, следующий строить начнут. Или не начнут. Не важно. Для них сейчас это не важно. Они просто режут камень. Для них это главное. В этом для них смысл.
Девушка снова задумалась.
— Как у воды. Она течет себе и течет. Точит свои камни. И это никогда не прекратится. А если и прекратится, то что тогда? Что тогда, в конце? Какой конец у течения реки?
Она подняла голову и пристально посмотрела на старика.
— Зачем река течет?
Старик налег на весла и лодка пролетела вперед добрых длин десять своего корпуса.
— В вечности нет ничего плохого, — ответил он совсем без эмоций. — Все наши пристрастия — всего лишь привычки.
Девушка посмотрела вдаль за спину старика и грустно улыбнулась.
— Жаль.
Старик промолчал.
Удар за ударом тяжелого весла солнце все сильнее погружалось в черные воды великой реки, пока небо не накрыл такой же черный однотонный капюшон ночи. Лодка словно провалилась в подземное царство.
#зарисовка