Сегодня в воздухе висит особая грусть —
то ли от церковного звона,
то ли от памяти, что стучится в виски.
. Родные
Они приходили с первым криком жизни:
бабушкины руки, пахнущие пирогами,
дедовы песни ,
тетушкины наставления .
Отец , мама пережившие суровые времена .
Мы были
переплетены корнями,
смеялись гуртом над ведром картошки,
носили друг другу в лукошках
первую землянику
Лето пахло детством
Потом тишина начала отбирать их по одному.
Сперва украла Настеньку — моего особенного ребенка,
затем принялась за других:
уводила бабушку , отца ,деда Колю за руку,
как когда-то он вёл меня в первый класс.
Двадцать лет осыпались словно осенние листья.
Один за другим цепочкой , не давая нам передышки .
Три года назад ушли сразу двое , не дождавшись весны .
Мы теперь чаще обращаемся мессенджерам.
Посылаем открытки , смайлики .
Заходим в соцсети
между утренним кофе и вечерними новостями.
Но память — свеча в красном углу.
Я зажигаю её, рассказывая внукам
о бабушке Маруси , что угощала земляничным вареньем .
Открываю альбом с фотографиями , где храню черно белые фотографии.
И берегу небольшие подарочки , что скромно стоят на даче
Завтра суббота — день, когда боль становится тише.
Пойду в храм, где тени родных
шелестят в пламени свеч.
Попрошу у икон простой милости:
«Сохрани».
Не нас — уже ушедших,
а их голоса в рассказах,
их смех в детских вопросах,
их любовь в моих седых волосах.
Грусть сегодня — не тупик.
Это река, что несёт живых
к тем, кто стал звёздами
на нашем родовом небе.