Благомир Гриньков Санкт-Петербург в марте казался серым и безликим, словно забыл своё лицо в отражениях грязных луж. Иван блуждал по длинному, тускло освещённому коридору, стены которого дышали холодом и сыростью. Он не помнил, когда оказался здесь, но знал точно, что коридор — не место, а состояние его души, застрявшей в ожидании неясного приговора.
— Зачем ты здесь? — тихо спросил Иван.
— Я здесь, потому что ты сам меня сюда привёл,— прошептал голос, скрытый в темноте.
Голос в его голове был холодным и жестоким судьёй, знающим все тайны его жизни.
— Ты лгал себе и другим,— голос звучал неуклонно,— ты всегда бежал от правды.
— Это ложь!— воскликнул Иван, пытаясь скрыть страх.— Я пытался быть лучше.
— Пытался или делал вид?— тихо спросил голос, заставляя сердце Ивана забиться чаще.
На стенах коридора начали проступать отражения его прошлого. В них он видел образы, которые предпочёл бы забыть: предательства, слабость, боль.
— Это твоя память,— продолжал голос,— от неё невозможно