Сижу я, значит, в винтажном кафе — всё как положено: свет как на закате, шторы как у прабабушки, на стенах пластинки, а в воздухе пахнет книгами, корицей и лёгким превосходством. За стойкой — женщина. Ей точно за 70, но она держит этот бар как будто держит весь этот мир: одной рукой — льёт кофе, другой — рубит шутки, как топор дрова.
Седые волосы собраны в пучок, серёжки поблескивают, глаза — как у человека, который видел в жизни слишком много глупостей и больше не делает вид, что ему не смешно. Мальчик лет 20, с девушкой, похожей на идею чьего-то Инстаграма.
Уверенный, как будто он придумал кофе.
Громкий, как будто в кафе все пришли послушать его стендап. Он подходит к стойке и говорит:
— Нам два капучино. Один — без пенки, потому что она не любит...
(делает паузу, многозначительно смотрит на девушку и добавляет):
— …как и банальности. Бариста даже бровью не повела.
Она налила молоко в питчер, нажала кнопку эспрессо и спросила:
— А ты, сладкий, с чего решил, что у тебя что-то