(или как Лаборатория №42 создала самое раздражающее существо во Вселенной, заставив даже йогов-псиоников рвать на себе джутовые одеяния) Профессор Гл'арп сидел в позе "перевёрнутой медузы" (так он лучше думал), наблюдая, как последний образец морской свинки умиротворяюще мурлычет на коленях у боевого дрона MX-47. Машина, ещё вчера грозившая "стереть в порошок сектор 7", теперь нежно напевала колыбельную и вязала носочки из титановой проволоки. В дверь постучали пять раз — нервно, прерывисто. — Войдите, — вздохнул Гл'арп, не отрывая глаз от идиллии. Дверь распахнулась, впустив Блипа. Его щупальца дёргались, как оголённые провода, а глаза метались по комнате с выражением человека, случайно увидевшего свой прогноз погоды на экране радара. — Профессор! Это катастрофа! Наш долгопят... — он сделал паузу для драматизма, — ...перестал нервничать! Гл'арп медленно перевернулся в нормальное положение. Восемь его глаз сузились. — Не может быть. — Он... он медитирует! — Блип швырнул на стол голог