КОЛЮЧАЯ ПРОВОЛОКА СВОБОДЫ Дымчатые горы Калифорнии. 1942 год. Сольный ветер гонит по пыльной дороге вереницу потрёпанных грузовиков. В кузовах — люди азиатской внешности. Не пленные, не преступники. Граждане. Американцы. — Пап, куда мы едем? — щурится от пыли мальчонка лет десяти. — В новый дом, сынок, — отвечает отец, стискивая потёртый чемодан. Новый дом. Колючая проволока под напряжением. Вышки с пулемётами. Бараки, где на семью — одна железная койка. — Это за что? — шепчет старик-самурай, глядя, как солдат швыряет его фамильный меч в общую кучу конфиската. — По приказу президента, джэп, — усмехается сержант. Зима. Барак не топлен. Дизентерия. Старики умирают первыми. Их хоронят за лагерем, без имён, под номерами. — Мама, когда мы уйдём отсюда? — Когда война кончится, доченька. Война кончилась. 1945-й. Освобождение? Нет. Прошло ещё несколько лет. — Вот ваши двадцать долларов компенсации. И не нойте, джэпс. Свободная Америка. Страна, которая учит других "правам человека".