Раньше я писала. Много, часто и свободно. В этом я проживала чувства, обдумывала мысли, самовыражалась, творила и просто кайфовала. Я писала обо всем, что так или иначе попадало в мое поле, в меня и задевало струны души. Приятными радостными или же негативными эмоциями. Полюс был не важен, потому что через текст экстремумы балансировались. Близкие даже пророчили мне писать книгу. А потом я загналась. Ну если уж быть совсем правдивой, то сначала в связи с абьюзивным разводом у меня пропало вдохновение, а потом когда из того болота я все таки выбралась, оказалось что писать больше все равно не получается. Появился с одной стороны какой-то жесткий внутренний критик, что то, что я пишу- абсолютная и никому не нужная чушь, а с другой стороны поднялись очень глубокие внутренние вопросы ЧТО я собираюсь произносить. О чем? Для чего? Что такого значимого я хочу и могу сказать, что считаю, что мои слова достойны того, чтобы нарушить благородную тишину. Вопросов много. Ответов пока сильно меньш