Казань. Город, где старые мечети соседствуют с новыми торговыми центрами, а уличные фонари по вечерам разливают медовый свет на мокрый асфальт. Здесь, в маленьком кафе на Баумана, пахнущем свежей выпечкой и кофе, я впервые встретила Егора.
Он сидел у окна, задумчиво водил пальцем по ободку чашки, смотрел на улицу, будто искал там ответы. Я пришла по объявлению - искала подработку, а нашла его. Егора, который только что развёлся и, казалось, не знал, как жить дальше. Мы быстро нашли общий язык: говорили о музыке, о фильмах, о детстве на Волге. Его голос был низким, с хрипотцой, а в глазах - усталость и что-то ещё, что хотелось разгадать.
Я не строила планов. Просто радовалась, что рядом человек, с которым можно быть собой. Казалось, всё только начинается.
Мы встречались после его работы - он был архитектором, любил рассказывать о своих проектах, показывал эскизы на экране телефона. Я слушала, ловила каждое слово, старалась не думать о прошлом, которое иногда проступало в его взгляде.
В его квартире пахло книгами и мятным чаем. На подоконнике стояли суккуленты, в ванной - две зубные щётки. Одна - моя, вторая - его. Я не спрашивала о бывшей жене. Он сам не говорил. Только иногда, когда мы смотрели старые фильмы, он вдруг замирал и говорил: «Мы с Аней тоже это любили». Я делала вид, что не слышу.
Однажды вечером, когда за окном лил дождь, а мы спорили о том, кто лучше - Тарковский или Балабанов, в дверь позвонили. На пороге стояла она - Аня.
Высокая, худая, с длинными светлыми волосами, в мокром плаще. Она смотрела на Егора, будто не видела меня.
Нам нужно поговорить,
- сказала она тихо, не глядя в мою сторону.
Я ушла на кухню, но слышала каждое слово. Она сказала, что беременна. Что не может справиться одна. Что им нужно всё обсудить.
В ту ночь Егор не спал. Он сидел у окна, курил, потом вышел в подъезд, потом вернулся и лег рядом, не сказав ни слова. Я не плакала. Просто лежала и слушала, как стучит дождь по стеклу.
Я вспомнила, как впервые увидела Егора. Как он улыбнулся, когда я нечаянно пролила кофе на стол. Как он помог мне собрать книги, рассыпавшиеся из моей сумки. Тогда он казался мне человеком, который умеет держать равновесие даже на самой тонкой грани. А теперь я видела, как он теряет почву под ногами.
Следующие недели были как в тумане. Егор стал отстранённым, часто уходил к Ане. Я пыталась не задавать вопросов, не устраивать сцен. Просто ждала, когда всё прояснится.
Однажды он пришёл поздно, усталый, с потухшими глазами. Сел напротив меня, долго молчал, потом сказал:
Я не знаю, что делать. Я не хочу терять тебя. Но если у меня будет ребёнок…
Я кивнула. Понимала, что он разрывается между прошлым и настоящим. Что в его голове идёт война, в которой нет победителей.
В тот вечер я ушла к подруге. Мы сидели на кухне, пили чай, она слушала мои сбивчивые рассказы. Сказала:
«Ты не обязана быть сильной. Ты имеешь право выбрать себя».
Через несколько дней Аня снова появилась. На этот раз - в кафе, где я работала. Села за столик, заказала кофе, смотрела на меня с усталой улыбкой.
Я знаю, что тебе больно, - сказала она. - Но мне тоже страшно. Я не хочу быть одна.
Я смотрела на неё и вдруг поняла: мы обе заложницы Егора и его страха сделать выбор.
Через неделю Егор позвонил мне среди ночи.
Можешь приехать?
- голос был хриплым, почти сломленным.
Я приехала. Дома была только Аня. Она сидела на диване, в руках держала какой-то документ.
Прости, - сказала она. - Я солгала. Я не беременна. Просто не хотела, чтобы он уходил окончательно. Я… - она запнулась, - я сама виновата в нашем разводе. У меня был другой. Но я не смогла признаться. Боялась остаться ни с чем.
Я смотрела на неё - и не чувствовала злости. Только усталость и облегчение.
Вошёл Егор. Он был бледен, но в глазах появилось что-то новое - решимость.
Я хочу быть с тобой, - сказал он мне. - Но если ты сможешь простить.
Я не знала, что ответить. Внутри было пусто, как после долгого дождя. Я понимала, что этот выбор - не только его, но и мой.
Мы вышли на улицу. Казань дышала весной, на асфальте отражались фонари. Я шла рядом с Егором, молчала. Он держал меня за руку, будто боялся отпустить.
Ты злишься?
- спросил он.
Нет, - сказала я. - Просто устала. Мне нужно время.
Он кивнул. Мы шли молча, каждый в своих мыслях.
В тот вечер я поняла: иногда любовь - это не битва за место рядом с кем-то, а умение отпустить. Дать другому шанс разобраться с прошлым, прежде чем строить будущее.
Я не знаю, что будет дальше. Может быть, мы останемся вместе. А может, разойдёмся. Но теперь я точно знаю: нельзя жить между прошлым и настоящим. Надо выбирать себя - даже если это самый трудный выбор.
Любовь на двоих: между прошлым и настоящим - это история о том, как сложно отпустить старые раны, как трудно быть честным с собой и с теми, кого любишь. О том, что иногда единственный путь вперёд - перестать держаться за то, что уже ушло, и позволить себе быть настоящим.
🌷Мы собираем для вас самые интересные истории, чтобы каждая статья была как встреча со старой подругой за чашкой чая. Поддержите нас — и мы продолжим радовать вас новыми рассказами!