Старый Петрович служил сторожем на Михайловском кладбище. Тридцать лет он следил за порядком, обходил могилы, знал каждый уголок и каждый памятник. Но в эту октябрьскую ночь что-то было не так. Тусклый фонарь едва освещал узкую тропинку между покосившимися крестами. Туман стелился по земле, обволакивая могильные плиты призрачным саваном. Полная луна пряталась за тучами. Петрович шёл медленно, опираясь на свою верную палку. «Странно, – подумал он, остановившись у старой часовни. – Вроде запирал её вечером...» Массивная дубовая дверь была приоткрыта. Изнутри доносился едва уловимый звук – как будто кто-то тихо напевал старинный церковный хорал. Петрович достал фонарь и направил луч света в щель. В часовне было темно, но у дальней стены он заметил какое-то движение. Силуэт... женский силуэт в белом. - Эй, кто здесь? – хрипло крикнул сторож, толкая дверь. Петля протяжно скрипнула. Луч фонаря заметался по стенам, выхватывая из темноты старые иконы и потрескавшуюся штукатурку. Силуэт вздрогн