Село Уклеево лежало в овраге, так что с шоссе и со станции железной дороги видны были только колокольня и трубы ситценабивных фабрик. Когда прохожие спрашивали, какое это село, то им говорили:
— Это то самое, где дьячок на похоронах всю икру съел.
Село, которое лежит в овраге не только буквально, но и морально. Село, про которое знают только оттого, что там дьячок на похоронах всю икру съел…
Прочла повесть «В овраге» Чехова и как-то тяжело даже думать про нее. Повесть небольшая, в ней Антон Павлович показывает жизнь села Уклюево, точнее одной семьи, которая занимает видное положение. Семья уездных мещан, во главе которой стоит Григорий Петрович Цыбукин. Разбогатевшие нечестным путем они не обременяют себя моральными устоями.
Повесть оставила неприятный осадок. Но тяжело не от нее самой, написана она превосходно, ведь способна вызывать такие сильные чувства. Грустно от того, насколько люди могут быть мелочными.
Антон Павлович не дает прямых оценок героям, своими поступками они сами заставляют разочароваться в себе. А самое печальное - что их все устраивает; даже больше - им вполне нравится такая жизнь, где все идет своим чередом, в своем порядке, который у них заведён.
Не хотела бы я иметь ничего общего с подобными людьми, от таких ничего хорошего не жди.
Казалось, что они уже до такой степени пропитались неправдой, что даже кожа на лице у них была какая-то особенная, мошенническая.
А ежели они ходят в церковь и посты соблюдают, так это для того, чтобы люди про них худо не говорили, и на тот случай, что, может, и в самом деле страшный суд будет.
Чехов как всегда мастерски иронизирует и косвенно высмеивает нехороших людей. Людей, наполненных злобой и заправленных ненавистью.
Он сидел, положив ногу на ногу, и ел орехи и раскусывал их так громко, что, казалось, стрелял из пистолета.
Если хочется поразмышлять о жизни – милости прошу – читайте. Но эти мысли будут невеселые, а такое не всем хочется читать. Нам ведь всегда нужно отвлечься от повседневности и забот, а тут еще и книга загружать будет. Но все же всячески рекомендую.
О, как одиноко в поле ночью, среди этого пения, когда сам не можешь петь, среди непрерывных криков радости, когда сам не можешь радоваться, когда с неба смотрит месяц, тоже одинокий, которому всё равно — весна теперь или зима, живы люди или мертвы…
Больше бубнежа, и не только книжного, можно найти здесь