Дождь лил стеной, а я стояла на площади, подставляя лицо холодным каплям. Сколько там градусов? Плюс десять? Может, меньше. Но разве это важно, когда перед тобой сцена, а на сцене — парень с гитарой, который поёт так, что мурашки по коже не от холода, а от чего-то совсем другого? Наверное, от ощущения, что его музыка — о тебе. Что этот голос, этот ритм — они говорят о чём-то, что давно сидит внутри и не может вырваться наружу.
Он пел, как будто дождя не существовало. Как будто холод не пробирался под одежду. Его голос был тёплым, и в нём была такая уверенность, что я на секунду забыла, что стою промокшая до нитки. Может, именно это и заставило меня остаться, когда все остальные зрители уже разбегались, спасая свои ноги от ледяной воды. Навес над сценой едва справлялся, и всё равно я видела, как вода капает с его гитары, как мокрая одежда липнет к его плечам. Но он улыбался. И однажды поймал мой взгляд, задержал его... и снова улыбнулся. Мне? Или просто так?
Песня закончилась, а я всё стояла. Похоже, одна-единственная глупая девушка, решившая, что дождь — не повод прерывать этот момент. Да и как его прервать, когда сердце всё ещё бьётся в такт музыке? Но потом он начал собирать вещи. И тут я поняла — ну всё, пора. Пора домой, горячий чай, плед, тёплые носки...
Но не успела я повернуться, как услышала:
— Эй! — Голос был знакомым, только теперь уже без микрофона, он звучал тише, хрипловато. Я обернулась и увидела его. Он стоял на ступеньках сцены, мокрый насквозь, и смотрел прямо на меня. — Ты же вся промокла. Не замёрзла?
Я растерялась. Ну, честно говоря, замёрзла. Холод продирал до костей, и зубы начинали стучать, но я всё же улыбнулась.
— Немного, — пожала плечами я. — Но ничего страшного.
Он рассмеялся, и моё лицо потеплело от его улыбки.
— Давай сюда, — сказал он, открывая старый зонт. — Я Максим. Может, выпьем чаю?
— Вера, — ответила я, и мои пальцы, холодные как лёд, потянулись к его тёплой руке. Зонт раскрылся над нами, и мы пошли, аккуратно переступая через лужи, как два героя из какого-то фильма про дождь и случайные встречи.
Чай в тёплом кафе
Мы нашли маленькое кафе на углу улицы. Оно светилось изнутри тёплым жёлтым светом, а на окнах были нарисованы снежинки — заранее готовились к зиме. Внутри пахло корицей, горячим шоколадом и чем-то выпечным, вкусным. Мы зашли, и я тут же почувствовала, как пальцы медленно начинают оттаивать. Максим купил два чая — зелёный для меня и чёрный для себя. Мы сели за столик у окна. Я смотрела на него и удивлялась — как мы, незнакомые люди, уже обсуждаем дождь и музыку, словно знаем друг друга давно?
— Ты всегда так играешь под дождём? — спросила я, чтобы разрядить молчание.
— Вообще-то нет, — улыбнулся он, опуская глаза на чашку. — Но сегодня хотелось. Иногда погода не важна, когда хочется выразить чувства. Это как будто ты открываешь окно и говоришь, а кто-то слышит.
Я кивнула. Слова как-то странно задели меня. Может, потому что я часто чувствовала то же самое — хотелось высказаться, но некому слушать.
— А ты почему осталась? — спросил он, его взгляд снова оказался на мне.
— Не знаю, — честно призналась я. — Твоя музыка... она как будто была обо мне. Или для меня.
Он ничего не ответил, только снова улыбнулся. И я поняла, что не ошиблась — эта встреча была нужна не только мне.
Прогулки и музыка
После того дождливого дня мы стали гулять вместе. Не каждый день, нет. Когда была подходящая погода, Максим звонил и предлагал встретиться. Мы гуляли, прятались от дождя, пили чай в кафе. С ним было легко — не нужно было подбирать слова или стараться казаться кем-то другим. Просто быть собой — и этого было достаточно.
Однажды мы наткнулись на уличного художника, который рисовал портреты. Максим настоял, чтобы я села и позволила нарисовать меня. Я смеялась, уверяла, что выгляжу ужасно, но он настоял. Пока художник рисовал, Максим говорил, что видит во мне что-то особенное. Я смущалась, но его слова проникали в сердце.
Во время одной из прогулок под дождём Максим остановился, достал гитару и начал играть. Нежная мелодия, почти шёпот. Он не смотрел на меня, но я знала, что каждая нота — для меня. Мелодия дождя. Мелодия, которую он придумал специально для меня.
Когда он закончил, я подошла ближе и обняла его. Слов не нужно было. В этот момент дождь перестал быть холодным. Он стал тёплым, как его улыбка, как его музыка, как его взгляд.
— Спасибо, — прошептала я.
И мы стояли так, вдвоём, под зонтом, среди дождя и капель, которые теперь казались не врагом, а чем-то родным.