В тишине ночи, как тень на его крыльях, Снайпер закрывает глаза, но мир — в разрыве. Вскользь, как тени, приходят мертвецы, С глухим шёпотом боли, с незабытыми лицами. Их глаза, как угли, сверкают в ночи, Каждый взгляд — это боль, что навечно в груди. «Почему ты молчишь?» — шепчут они в темноте, «Ты видел, как падали, в огне и в пурге». Картинки мгновения, как вспышки в прицеле, Снайпер пересчитывает, как тени в теле. Каждый выстрел — это выбор, каждый мук — это грех, Но в снах их голоса не дают ему смех. Они тянут к нему руки, покрытые пылью, Сквозь барьеры страха — мертвецы на просторе. «Ты нас не забудешь», — шептали они, В застывших мимолётностях, в давно ушедшие дни. Он пытается избавиться от этого груза, Но мертвецы в его снах, как призраки в лужах. С каждым гудением ночи, с каждым шагом по тьме, Он слышит их шёпот, что не покинет в нем. Взгляд их полон боли, и в сердце — упрёк, Сравнивая мечты с выводками тревог. «Ты пройдёшь ещё раз, ты выстрелишь в тьму,