Конец ноября. Осень что-то задержалась. Снег уже выпадал три раза и почти тут же таял. Ни тепла, ни холода, ни света. Дни однообразны - серые, сумрачные, сырые, унылые.
И тут пришел ветер. Холодный, пронизывающий, злой. Жалобно по-стариковски стонут старые ели, наклоняясь каждый раз под порывами ветра и с трудом возвращаясь обратно. День как вечер, глаза слипаются, и хочется спать. В лесу немного жутко от треска и скрипов сучьев. Затихли птицы.
У-у-у... всё сильнее завывает ветер. Гудит, срывает с деревьев последние листья, кружит их в буйном танце, кличет зиму. Но в этом ветряном хаосе чувствуется жизнь. Ветер усиливается, заставляет кутаться в теплый шарф.
У-у-у... раздаётся за окном протяжный вой. Стучат, бьют в окно ливневые брызги.
«Поздний вечер.
Пустеет улица.
Один бродяга
Сутулится,
Да свищет ветер…» (А. Блок)
Стемнело. На улице никого. Все попрятались по домам.
Грей нехотя вылезает из своего домика. "Ты что? Зачем гулять? В такую погоду хороший хозяин собаку на улицу не выгонит..."
Но всё равно отряхивается и выходит. А дождь хлещет. Становится заметно холоднее. Ветер рвет и мечет, пытается оторвать тебя от земли.
Долго не можешь уснуть. Ветер разошелся не на шутку, гудит в трубах, проводах. Невольно вспоминаются яркие поэтические образы ветров. «Ветер, ветер! Ты могуч, Ты гоняешь стаи туч…» (А.Пушкин). «Над окошком месяц. Под окошком ветер. Облетевший тополь серебрист и светел…» (С.Есенин) «Ветер, ветер – на всем божьем свете!» - написал А. Блок.
К утру ветер разогнал свинцовые тучи и ненадолго выглянуло солнце.
Хорошо погулял осенний разбойник, с размахом. Повыкорчёвывал ели и старые деревья.