Мне так понравилось, что решила с вами поделиться, а не добивать черновики, как было намечено. Приятно родить потенциального писателя, что ни говори. Хотя текст страшноват, конечно. И скорее стихотворение в прозе, не сказка, как автор считает, а притча.
Иллюстрация, кстати, тоже Сонина. И глядя на неë, я понимаю, что малость перекормила детей импрессионистами и пуантелистами, в частности, уж очень на "Сосну" Синьяка похоже, не зря она над кроватью висела:))
Итак, автор считает, что читать это надо голосом Снусмумрика. Кстати, может, вы поймете, отчего всë-таки умерло дерево. Я не поняла до конца.
______________________________
Давным-давно росло на склоне холма, во-он там, древнее раскидистое дерево.
А на холме жил фермер при своём хозяйстве. И уж намозолило глаза ему несчастное.
Утром в окошко выглянешь, а силуэт корявый весь вид портит, да с ним и настроение. Ну а когда по делам на машине куда отправишься, только под горку съедешь, встречает тебя зеленовласое чудовище, через всю дорогу ветви так и извиваются, норовят поцарапать блестящий капот.
И решил фермер срубить старика. Да одного не учёл.
Дерево это было живое.
Спустился он, значит, топор занёс, а дерево просит его, умоляет оставить хоть одно семечко на этом месте, дать жизнь его преемнику. Посмеялся лишь фермер. Не ведая жалости, срубил он дерево, а плоды вместе с семенами скормил своим свиньям. И осталось пустым подножие холма, окраплённое пыльцой опилок да осколками коры.
Но дерево-то было живое. И восстало оно из опилок, из собственного праха. Проснулся на следующий день фермер, взглянул в окошко — пробивается на склоне деревце, молодое, тоненькое, машет ему единственным листком.
Вознегодовал фермер: только избавился от ненавистного соседушки, а оно, на-ко, обратно проклёвывается!.. Кубарем скатился он вниз и тщательно спилил тяжёлою саблезубою пилой маленькое новорождённое деревце.
И что же? Разумеется, с будущим рассветом все повторилось как ни в чём не бывало.
Каждый день спускался фермер с холма, каждый день находя новый способ погубить дерево. Рубил, пилил, косил, жёг и травил какими-нибудь изысканными препаратами. И каждый раз дерево возрождалось наутро.
Дни сложились в недели, пошёл счёт годам. Фермер состарился, но неустанно продолжал эту борьбу.
Однажды сошёл он в очередной раз к подножию холма, сжимая в кармане коробок спичек. Наклонился фермер к корням дерева, обильно поливая их бензином, и вдруг заметил на корнях кровь.
Да, дерево стойко отвоёвывало жизнь. Но ему было больно. Оно держалось из последних сил. Оно ведь было живое.
Фермер чиркнул спичкой, и побежала огненная струя. И стоял он, и смотрел на дерево, объятое пламенем. Но не сгорало оно, как прежде, не чернели ни листья, ни кора его. Всколыхнулся узор ветвей, и вышло дерево из огня, отошло, подобно человеку. Фермер молча наблюдал, как стало оно рядом, а затем хрустнули корни, отозвался им ствол и упало дерево замертво, и затихло оно навсегда.