Когда при мне превозносят богача Ротшильда, который из громадных своих доходов уделяет целые тысячи на воспитание детей, на лечение больных, на призрение старых — я хвалю и умиляюсь.
Но, и хваля и умиляясь, не могу я не вспомнить об одном убогом крестьянском семействе, принявшем сироту-племянницу в свой разоренный домишко.
— Возьмем мы Катьку, — говорила баба, — последние наши гроши на нее пойдут, — не на что будет соли добыть, похлебку посолить…
— А мы ее… и не соленую, — ответил мужик, ее муж.
Далеко Ротшильду до этого мужика!
Вчера, вернувшись домой, мы увидели вот такой погром, все, что можно было свернуть на кухне было свернуто: полка выдрана с "мясом", по всему полу раскатаны картофелины и луковицы, ведро с водой сияло трещиной...
Но главное -- все было щедро посолено. Читтуша, а это именно ее лап дело, истратила килограмм соли, чтобы удивить нас...
-- Да уж, теперь нам придется похлебку есть несоленую...
Ничего, прорвемся)))