Ноябрьский литературный микс
На улице хмуро... и плачет рябина под окном, потерявшая все свои листья, капают слезы-капли с ярко красных ягод, с голых ветвей. Все черное и серое... Черные дороги, черные деревья, даже зонты у прохожих черные.
СИМФОНИЯ СЕРОГО
Серые дома, серое небо, серые заборы...
Серый цвет - полутон, цвет - вчувствование, раскрывающийся, подобно бутону. Такой разный, зыбкий, ускользающий, словно созданный для того, чтобы всматриваться и вслушиваться в него, читать его между строк.
Он олицетворяет изысканность и элегантность, струится, обволакивает и мягко подчеркивает. Он сдержан, благороден и немногословен. А еще он валяет валенки, поднимается из дымохода родным теплом, мурчит котейкой. Вспархивает неприметной пичужкой, подрагивает осенними ветвями, встречает покосившимися деревенскими заборами, говорит с тобой простым языком.
Он фетровый, теплый и домашний. В него можно закутаться, чтобы слушать тиканье настенных часов и уснуть до весны.
Глядите-ка, он еще и урбанистичен! Графитный, асфальтовый, впитавший в себя гул города и эстетику немого кино. И еще он словно пение ветра, вдох Балтийского моря и выдох Шамбалы. Окрашивает собой ноябрьскую печаль, взбалтывает, перемешивает. Делает все тоньше и прозрачнее. Невесомей. В чем-то проще, понятнее. А в чем-то таинственнее, туманней.
Так уж он задуман - блистать лунной сталью, светиться нежным жемчужным светом, говорить тишиной. Выползать шорохами, стучать дождями, тесниться грозовыми тучами. Навевать меланхолию и задумчивость, заползать в душу. Быть фоном, на котором хорошо видно все важное. И привычное определение «серость» - для меня совсем не про этот цвет.
...Одеваюсь и иду в дубраву - осеннюю, притихшую. Долго стою посреди этой тишины, смотрю, как тянутся друг к другу ветви в небе, словно в последнем объятии, как беззвучно и завораживающе падают с дубов листья. И меня вдруг настигает пронзительное ощущение красоты. Красота становится ощущением, сильным чувственным переживанием. Сначала - восторг и трепет, потом это уже не вмещается внутри и хочется плакать.
Так проживается острое чувство счастья. Наполняет легкие и голову, целует в глаза. Расширяет сердце - за пределы тела, за грань леса и мира. И понимаешь - все, что видишь и чего не видишь – мое! Во всем - я, и все во мне. И так же будет завтра и послезавтра - лес, осень, дарованная, как откровение - красота. Все здесь, всегда подле.
Осень - хороший психолог. Не дает готовых ответов, но настраивает мысли на нужный лад, вновь приводит нас к самим себе.
ПРЕЛЮДИЯ К БЕЛОМУ
Но вот, наконец, ноябрь всех разложил по полочкам и ячейкам, всё уточнил и привел в соответствие. Он уже пакует вещи, чтобы отправиться в путь. На дно чемодана кладёт коробочку молочного тумана. В боковые карманы прячет кудлатые тучи. Туман и запахи сырости, сверкающие слюдой лужи-кляксы по утрам и прозрачно-ультрамариновое небо, изморозь на сухой траве - ноябрь ничего не забыл.
Когда станет окончательно ясно, что ни лучиков, ни синевы уже не будет, поверх всего упадёт первый снег. И растает. Так присыпают тёплый ещё пирог сахарной пудрой, а она темнеет, растворяется, тает… и нужно присыпать заново. Затвердеет мякоть, затянутся прорехи.
Окончательно поблекнут цвета, просочатся внутрь каждого предмета и заживут другой тайной жизнью. Никаких внешних избытков, теперь только вглубь, к самой сути, к сердцевине. Время новой оптики, контрастного пространства, внимания к неочевидным вещам, чьи смыслы становятся более выпуклыми и отчётливыми.
Люди начинают мечтать о снегопаде. Чтобы весь этот безнадежно серый мир засиял белизной...
Так хочется скатерти белой
И медленно, не на бегу,
Взять веточку и несмело
Цветы рисовать на снегу.
Поймать в рукавичку снежинку...
Согреть, удивившись, - вода!!!
Такую из детства картинку
Стереть не посмели года....
Белый цвет - это и про детство, и про настоящее, и про будущее. Все воспоминания - они выплывают из молочной белизны. И там тоже так много белого - молочная пенка, сладкая, тающая, и молочник в лучах утреннего солнца, и сливочная нежность, булочка с маслом на завтрак. Белый день, зефир, который покупался к праздникам, вязаная салфетка под ночником и пуховой бабушкин платок, пахнущий домом, зимой и заботой.
А дальше - белый парус надежды, белые чайки и мечта о море и свободе, белые надежды, одежда, развевающаяся на ветру. И что-то нас звало и обещало. И обещания тоже были белого цвета - самого яркого и свежего.
И еще - всегда ждешь снега. И тогда, и сейчас. Томительно, невозможно. Любого - мягко окутывающего землю периной или только присыпающего сахарной пудрой, чуть сглаживающего все несовершенства мира. Пусть только придет и убелит, словно очистит. И очищение поплывет по морозному воздуху колокольным звоном, взлетит белым голубем, заиграет на солнце первозданной какой-то новизной, почти святой.
Упал осколочек зари на ветви клена,
И первый луч коснулся лиц березок сонных.
Узор морозный на стекле - светло оконце.
И в раме, будто в серебре, сверкает солнце.
Наполнят мир души моей цветные звуки,
Тепло божественных лучей согреет руки.
Отпустит радостно душа заботы бремя,
И к очищению, спеша, помчится время....
Пусть белый слепит и возводит над нами арки, распускается цветами на окнах и летит нам навстречу, целуя и обжигая. И рождает покой, немыслимо-глубокий, возвращенный и возвратившийся. В жизнь, и в то, что за гранью.
И скоро снова будет сказка! Я - из тех людей, которые всю жизнь живут в сказочном мире. Нет, город у меня, конечно, самый обычный, даже провинциальный, дома и улицы ничем не отличаются от многих других.
Но стоит мне выйти из дома, как все вдруг становится необыкновенно прекрасным и даже волшебным. Наверное, потому, что я умею видеть то, что никто не видит и не замечает. Я умею в обыденном видеть чудесное...
Лишь три недели до зимы!
Лишь три недели!
До белой, снежной кутерьмы
Под плач метели....
И до шикарных белых шуб
Зеленых елей,
И до дымка в мороз из труб -
Лишь три недели!
И пусть сугробы наметет
Зима под крыши,
Неугомонный наш народ
Достанет лыжи!
И будет весело торить
На белом тропки,
До поздней ночи будет жить
Весь город в «пробках».
А нынче солнце ноября
Теплом ласкает,
И только шаг до декабря-
И осень тает... тает...
ДЫХАНИЕ ВЕЧНОСТИ
Декабрь - своенравный гость. Не угадать, в каком настроении придёт, будет приветливым или капризным. Но, пожалуй, в этом суть гостеприимства: оказывать тёплый приём всем, кто заглядывает на огонёк. Видя, что ему рады, декабрь перестанет хмурить косматые брови и даже улыбнётся втихомолку. И будет мир да лад.
...За осенью придет зима, потом прорастет и наберет силу весна, защебечет и зашелестит лето, и снова осень. Мысли об этом связывают все воедино, наполняют меня тихим, почти личным, счастьем.
Счастье так и осталось тайной. Если провести опрос на улицах Тольятти или Москвы, Франкфурта или Нью -Йорка, каждый описал бы его по-своему. Поисковая система Google выдает сегодня более 25 миллионов ссылок, относящихся к понятию «счастье». И с каждым днем их будет все больше.
Поиски счастья кажутся охотой за призраком. Но может быть, именно в этом заключается его магия? В постоянном поиске, ошибках и разочарованиях? А может, его вовсе не надо искать, потому что оно находит нас само. В самый неожиданный момент. Проникая сквозь несчастье и смерть.
Счастье всегда состоит из маленьких кусочков, красивых, необыкновенных мгновений. Оно не общее, не социальное. Оно личное. Счастье - это то, на что откликается душа.
Ближе к зиме особенно хочется, чтобы и мужчина рядом случился правильный. Не грустный, а серьёзный, чтобы молчать умел по-человечески. Чтобы с ним не страшно было в лесу, а без него - дома. Чтобы любви было больше, чем разговоров. И чтобы быть уверенной, что он никуда не исчезнет, не растворится в ноябрьских дождях, в ночной неуютности...
Мы богаты земною дружбой,
Крепкой ниточкою с родными,
Это - важно! И это - нужно!
В тесной связке одной быть с ними.
Да, у жизни секрет есть главный:
Ощущеньем лечите душу!
Обнимая движеньем плавным,
Научитесь слышать и слушать...
И любите! И говорите,
Вечерами, за руки взявшись.
Только в чувствах себе не лгите,
Не рубите, не разобравшись.
Во всем должен быть порядок, неизменный, надежный и прекрасный. Идущий своим чередом. В нем я чувствую дыхание вечности. Каждому человеку важно знать, что все в жизни идет правильно.
P.S. В литературном миксе использована проза Люси Мод Монтгомери и Аля Снега, Гэри Шмидта и Ксении Шустровой, Татьяны Варакиной и Юлии Прозоровой, Анны Коряговой и Елены Касьян, Марины Скороходовой и Януша Леона Вишневского, стихи Терентия Травника, Ольги Безлепкиной и Фаины Мухамадеевой.
7.11.24. Россинская Светлана Владимировна, библиотекарь- библиограф, преподаватель педагогики и психологии; e-mail: rossinskiye@gmail.com; Страница группы Вконтакте http://vk.com/library_foliant