Среда, 6 ноября. Ничего не делаю. от слова совсем. Лежу, жду, когда растает, снег. Ночью откуда- то не возьмись комар закружил над головой. Его противный писк, который летом раздражал до нельзя, сейчас будто бальзам на душу. "К теплу", -- подумала я с надеждой и оставила кровопийцу жить. Павел теребит ехать за стеклом, но мне лень. Отнекиваюсь, мол прежде освежу в памяти биографию Тургенева. Противоречивый человек, скажу я вам, этот великий русский писатель: ненавидел мать, но не отказывался брать деньги из ее салтычинских рук, крутил бесконечные романы, но боготворил Виардо, кричал, что любит дочь, но ни копейки в наследство не оставил, обрекая одинокую женщину с детьми на нищету. Писал о Росси и терпеть не мог русское. Все в нем переплелось: доброта и самадовольство: охотник, гурман, праздный барин, вероломный друг, заботливый брат и в душе ранимый ребенок. Думаю, был слабый духом. Размазня.
Дневник Упертых, 70 Газификация усада. Третий квест позади..
6 ноября 20246 ноя 2024
8
2 мин