Поздний вечер. Знакомый свет фар, сырой воздух ночи, и Никита уже в сотый раз останавливается у подъезда, прислушиваясь к чему-то невидимому, словно пытаясь поймать неуловимую мелодию, звучащую где-то в глубине его души. Пять лет он в офисе — проектирует, рисует, строит. Всё, о чём мечтал, кажется, сбылось. И всё же... что-то, как будто, потеряно. Жизнь больше похожа на музыкальную паузу, чем на уверенную симфонию, и в этих вечерах стало не хватать той самой… музыки. "Музыка — это та тишина, что нам не дана," — вспомнились ему слова классика. И на этом порыве он вдруг решает: вернётся к гитаре, которую когда-то припрятал в шкаф. "Гитара там же... и, может, там же спрятано что-то важное?" — думает он и с детской настойчивостью тянется к инструменту. Стоит ему прикоснуться к струнам — и тут же, будто током, его пронзает чувство, что это не просто вещь из прошлого, а ключ к чему-то большему. "Да, старый друг, ты прости, что я тебя забросил" — усмехается он себе под нос. И вот уже полн