— Я не поняла, это что, все деньги? И как, ты думаешь, мы должны жить этот месяц?
Вика смотрела на две пятитысячные купюры, которые ей принес Стас.
— Ну Викуся, ну пойми, у Серёги сейчас нет денег. Он ведь только открыл кафе, пока раскрутится, пока пойдет прибыль... Я и эту-то десятку у него еле выпросил...
Серёга, одноклассник Стаса, открыл в центре города кафе, а Стаса попросил помочь с оформлением интерьера. Стас — художник, но картины покупают не каждый день, и он с радостью ухватился за предложение друга. Два месяца он расписывал стены будущего кафе, сделал макеты меню и визиток, нарисовал логотип для сайта... Работы проделал немало, но когда всё было готово, Серёга стал юлить, откладывая встречи, обещал заплатить, но потом, когда кафе начнет приносить прибыль. Стас практически умолял Серёгу рассчитаться за работу, жалуясь, что жена его из дома выгонит, если он не принесет денег. Серёга как от сердца оторвал эту злосчастную десятку, за которую Стас сперва унижался перед другом, а теперь вот жена мозг выносит.
— Вот ведь угораздило же меня выйти замуж за художника! А ведь мама меня предупреждала, что все художники нищие и голодные.
Через несколько дней Стас приволок домой самовар.
— Смотри, Викуль, какая красота!
— Откуда ты этот хлам приволок?
— Это не хлам, это я у Серёги взял в счёт оплаты, он у него всё равно в кладовке пылился. — Стас улыбался, поглаживая круглые бока. — Скоро он станет красавцем, у меня его с руками оторвут!
И Стас понес самовар в свою комнату. Вике нравилось наблюдать, как её муж работает. Вот уже на пузатых боках расцвели диковинные цветы, расправила свои дивные крылья волшебная жар-птица... Вика не удержалась и выложила фото самовара на своей страничке.
А через два дня Стасу позвонила Ирина, жена Сергея.
— Стас, у меня тут самовар пропал, а он, между прочим, мне в наследство от бабушки достался. Сергей признался, что он отдал мой самовар тебе. Он не имел права это делать! Короче, завтра я приеду.
— Но Сергей отдал мне его в счет оплаты за работу.
— Сколько он тебе должен? Я привезу тебе деньги, но самовар заберу! Он мой!
На следующий день в квартире художника раздался звонок.
— Подожди, Стас, я сама открою.
Вика открыла дверь, и в квартиру в шлейфе дорогих духов вплыла Ирина.
— Где мой самовар?
— Сначала деньги, потом стулья, — твердо сказала Виктория. Пересчитав и убрав деньги, Вика позвала Стаса. Он вышел из комнаты, неся в руках пакет. Молча поставил пакет на пол и ушёл обратно в комнату. Ему было жаль своих трудов. Он столько души вложил в эту роспись! Да и краски, специальные, термостойкие, тоже стоят недёшево. Прошлой ночью он плакал, глядя на свою работу...
А Вика с удовольствием наблюдала, как менялось выражение лица жены бывшего друга ее мужа, когда та достала из пакета свой самовар, чёрный как квадрат Малевича.