В осенней ночи
Сидим мы у костра.
Лабаем говнорок
И пьём «Три топора».
Вдруг, откуда ни возьмись,
Вылазит бомж из лесу
И начинает он мешать процессу.
Воняет и шумит
Как ёбаное море.
И затирает нам свою кулстори.
Что он не просто бомж,
Не просто ебанутый дед!
Он трансильванский граф,
Ему шесть сотен лет.
Дед затирал серьёзно, что он Дракула,
Со сложным выражением ебла,
Горел костёр и стеклотара брякала:
«Пизди-пизди, приятно слушать, бла-бла-бла».
Нет, мы не поведёмся на
Цыганский твой пиздёж,
Не надо нас лечить, ты не пройдёшь
Ни теста днк, ни теста на айкью.
Тебе дворецкий в замке
Ответит лишь «фак ю».
Ты в нашей сельской местности
Забыл какого хуя?
Тебя Брэм Стокер выдумал,
Тебя не существует.
Был Дракула начальником
Румынским всем боярам,
А ты лишь старый хрон,
Который пьёт бояру.
Дед затирал серьёзно, что он Дракула,
Со сложным выражением ебла,
Горел костёр и стеклотара брякала:
«Пизди-пизди, приятно слушать, бла-бла-бла».
Той ночью интуиция
Нас сильно подвела,
Он вправду оказался сыном зла!
Расправил свои крылья
И обнажил клыки.
Мы удирали прочь, как говнюки.
А тех, кто зашнуровывал
Хуёво свои берцы,
Он первыми настиг
И вырвал сердце.
Волков призвал и зомби,
И летающих мышей.
С тех пор я дохуя боюсь бомжей!
О ночь была!
Я в шоке был, друзья,
Я охуел, друзья,
Я ёбу дал, друзья!
Науке доверять нельзя,
Вообще никак нельзя,
Никому нельзя,
Нихуя нельзя!
И ты не верь мне тоже,
Я – пиздабольская рожа.