Он двигался.Двигался что было мочи.За чем он сам не знал,так было надо.Пыль из под сапог поднималась
и садилась на придорожные цветы, росшие повсеместно.Она покрывала всё во круг, цветы, кустарник, деревья, скрипела на зубах, забиралась под рубаху.
Движение - жизнь. Это он помнил с детства.Стоило его деду остановиться - умер через пару недель.
Оставался вопрос: за каким хреном он движется и куда?
Движется? Идёт? Перемещается? Перемещается во времени?
Для него это не был вопрос, для него это вообще было не важно.
И ВДРУГ !!! СЛУЧАЙНОСТЬ!!!? Лёгкий ветерок пробежал по его щеке,губам,поседевшим от пыли волосам.Что-то яркое, молодое, полное жизни блеснуло в дали.
ХА!!! Прикольно-подумал он. Уже много лет не ощущая жизни в своём движении, он решил что это лишь видение, мираж из прошлой жизни, кипевшей страстями и убийственой энергией.
Пройдя ещё пару миль или тысяч километров, а может и десяток сантиметров,он остановился. Сколько прошло времени? час? год? тысяча веков