Сразу после ухода свекрови я заперла за ней дверь, прислонилась к ней спиной и медленно сползла на пол. «Неужели это и правда моя жизнь?» — прошептала я, едва сдерживая слёзы. Пару минут я просто сидела, слушая тиканье часов, а внутри всё клокотало: обида, боль, злость. Казалось бы, откуда в такое пустяковое утро взялось столько боли? Да разве дело только в словах? Было такое чувство, что меня критикуют за то, что я есть, за всё, что во мне есть. За то, какой я родилась, какой стала, за то, что я делаю и как. Лидия Павловна словно бросала каждое своё слово как нож, от которого не увернуться. Но ведь этот нож не просто ранит — он разрывает всё, что я старалась беречь, во что верила и к чему стремилась. Тут на кухне зазвенели кастрюли — это Максим уже суетился, что-то гремел в шкафчиках, думая, что это меня успокоит. — Маша, ты чего? — он выглянул из-за угла, заметив моё опухшее лицо и красные глаза. — Ну, мама, может, и не права, но ты же её знаешь… — Максим, я больше не могу, понима