Мне 7 или 8...Точно не помню, но не больше. Магазин, на улице Латышская, вход с торца, магазин называется «Птичка». Помещение маленькое. Очереди нет....Вот, сейчас, совсем скоро. Огромный кусок, тетя-продавец берет нож, так легко отрезая кусочек, заворачивая в пергамент. Он становится маслянистый, сверху она повторно заворачивает....Так долго....Протягивает руку. Вот оно.....ХАЛВА. Я не представляю вкуснятины более прекрасной. Сейчас такую не делают, сколько ни ищи, ведь со вкусом «детства» продукты, увы, не производят. За руку меня держит самый родной человек, о котором мне бы хотелось рассказать. Рассказать хочется всем на свете. Это мой отец. Отец – какое-то совершенно не подходящее понятие. В моей жизни, он – папочка, папулечка. Знаете,есть люди в мире – просто люди, а есть – целая вселенная, в них присутствует какая-то всепоглощающая чистота, это несомненно «Божий дар». Такой мой папулечка. Если у меня спросят, где моя душа, я с гордостью, не задумываясь ни на секунду, отвечу,