Прохор сидел на крыльце, смотрел вдаль невидящим взором и сосредоточенно о чём-то думал. Интересно наблюдать за мыслительным процессом со стороны. Он то хмурился, то закатывал глаза, то улыбался чему-то. Видимо, муки научного творчества давались ему нелегко. Часто кажется, что разгадка совсем близко. Только протяни руку и ухватишь истину за хвост. Но она тварь хитрая и изворотливая, успешно маскирующаяся под заблуждение. Тут я почему-то припомнила свои юношеские стихи. Лабиринт С нами жизнь вытворяет нелепости, И такое она творит: Вылезая из чрева - крепости, Попадаем мы в лабиринт. И блуждаем мы в безысходности, Слева и справа тупик, От подобной жизненной подлости Так в отчаянье рвётся крик. Мне же хочется продвижения, Но движенью мешает стена. Поймите моё напряжение, Я опять иду в никуда. И потребность есть что-то светлое Мне в своей пробудить душе, Но реальность кругом беспросветная Не отпустит меня уже. Потому я плыву по течению, Хоть никто о том не