Не скрою, я всегда относилась с известной долей скептицизма к женским дневникам. Если романтичных барышень восемнадцатого-девятнадцатого века – еще можно понять. Ни тебе ни телефона, ни интернета, только медлительно неповоротливая почта. А поговорить-то хочется, поделиться впечатлениями, переживаниями… Не будешь же делиться с сердобольной матушкой, у которой одна мысль – как бы выгодно пристроить старшенькую – заневестившуюся дочку… Вот и появились на свет нежно-розовые альбомчики, с такого же цвета ленточками, которые при желании можно было завязать бантиками… «И каждый вечер, в час назначенный» из дальнего угла секретера доставался этот альбом, и его страницы покрывались бисерным почерком очередной провинциальной (да и столичной) барышни… О сколько тайных мыслей и разочарований, сколько признаний в неразделенной любви было излито на страницы дневников.Сколь наивны были описания мимолетных встреч тайком на тенистой аллее старого парка – «Г-н N нежно посмотрел на меня, возвращая ур