Роман мной прочитан, книгу закрыл,
Задумался о переменном,
Автор мысли свои вложил,
Делясь со мной сокровенным,
Писатель - гигант, роман - шедевр,
Твердят знатоки искусства,
Как образно жизнь запечатлев,
И красок душевных буйство,
Не знаю, не знаю зачем так писать,
Про грязь и низкие чувства,
Проник он так глубоко в дерьмо,
Что это сродни безумства,
А критики хвалят наперебой,
Вот памятники возводят,
А был он уродливый шельмой такой,
С которой и грязь то не сходит,
Читаешь роман и мозги набекрень,
Что сделал он с человеком,
Не Бог создал, чёрта видна здесь тень,
Того, кому душу ты продал,
Рукою твоей водил не творец,
И мысли твои похабны,
Чернила твои, что яд для сердец,
Герои как монстры - отвратны,
Любить не дано, не можешь понять,
Ты жалок в своём уродстве,
Уж лучше тебе никогда не писать,
Ты весь с головою в этом скотстве,
Как мысли и образы мне те вернуть,
Ту чистоту, непорочность,
И на создание Бога взглянуть,
Не испытая тошнотность,
Возьму лучше книгу другого творца,
Где люди возвышено чисты,
Прочту и немного белее душа,
Очистятся вера и мысли.
