Двадцать первое.
Ночь. Понедельник.
Очертанья
столицы во мгле.
Сочинил же
какой-то бездельник,
Что бывает
любовь на земле.
И от лености
или со скуки
Все поверили,
так и живут:
Ждут свиданий,
боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным
открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор
всё как будто больна.
1917 г.
Всегда мне кажется, что написаны эти строки беспросветной осенней ночью, когда за окном моросит бесконечный скучный дождь, и холодная мгла заполняет углы пустого дома и разочарованного сердца.
Поэтессе - 28-мь, она автор трёх поэтических сборников, известна, любима и читателями, и мужчинами, а в стихах тоска нездешняя, горькая ирония и тихая печаль.
Ничего не скажу,
ничего не открою.
Буду молча смотреть,
наклонившись, в окно.
Как-то раз и меня
повели к аналою,
С кем - не знаю.
Но помню - давно...
Может быть, разочарование вызвано не отсутствием любви, а ее несоответствием образу, который женщина сама себе вообразила, мысленно представив, как именно должен ее любить тот, кого она выберет?
И, если воображаемая и реальная любовь не совпали, если расхождение так велико, что причиняет боль и досаду, никто и никогда не убедит женщину в том, что она любима. Потому что каждому из нас нужны свои собственные радости, а не чужие.
Ахматову любили отчаянно, подобострастно, деспотически, нелепо и даже самоубийственно.
Она увлекалась, верила, надеялась в каждых отношениях найти именно ту любовь, которая была необходима именно ей, и разочаровывалась снова и снова. Отсюда и печальный вывод на закате жизни -
И слава лебедью плыла
Сквозь
золотистый дым.
А ты, любовь,
всегда была
Отчаяньем моим.
Кто-то скажет - дурная бабская блажь. Кто-то удивится - столько мужского обожания, восторга, поклонения, преданности, а ей все мало, все не так и не то. Кто-то посочувствует и вздохнет - не нашла Анна Андреевна свою половинку, суженого-ряженого, говоря современным языком, запрограммированного на нее мужчину. Хотя, довольно сложно представить Ахматову в виде чьей-то половинки, слишком цельная натура, неделимая и неделящаяся, ну, не амёба же она, в самом-то деле!
И что же получается - чем сложнее душевная организация человека, тем выше уровень притязаний, тем труднее ему найти свое, соприкоснуться с другой душой без боли и дискомфорта?
Самые простые варианты выбора:
женский - "чтоб не пил, не курил, и цветы всегда дарил";
мужской - "кухарка, нянька, прачка, не выносящая мозг и не фригидная".
Только и в этом демографическом секторе нет благостной статистики крепких брачных союзов, разводов по прежнему больше, чем браков. Атомизация становится все более общеупотребительным способом жить жизнь.
А что же с любовью? Она ещё есть или самоликвидировалась? Молчит Анна Андреевна, не даёт ответа 🤔
Двадцать первое, ночь, понедельник...