- Я болен, друг. Я очень, очень болен, - выдохнул Анатоль, плюхаясь напротив меня за стол кафешки. Я поднял глаза от смартфона, показывая интерес и, в то же время, хинт сомнения.. Анатоль здоров как бык. Это я, после операции на сердце в юном возрасте, должен следить за своими эмоциями. - Ну, хорошо, - согласился он, увидев мой взгляд. За восемнадцать лет дружбы мы научились разговаривать взглядами. - Ну, хорошо, не болен. Но что-то со мной ненормальное. - Погуглил что? Пояндексил? Он помахал официантке: - Ромашковый чай с лимоном, - и продолжил, демонстрируя досаду. - Тебе всё хихоньки… А я, вот, страдаю. Я переспросил его взглядом. Он, смутившись, ответил вербально, вопросом: - Ты давно о смысле жизни думал? Я подумал и уклончиво предложил: - Не каркай. - Вот видишь, - вздохнул Анатоль. - О смысле жизни люди думают, когда им плохо. А тебе чего? Живёшь себе, не паришься, балдеешь. Всё у тебя есть. Зачем тебе смысл жизни? Я хотел негодующе зыркнуть на него, но его глаза были на официан