Писательский марафон – то, чем я занимаюсь сейчас. День 15.
Задание звучит так:
Напишите монолог от лица свежесрезанного цветка.
Время смерти
Мне говорили, что цветы умирают в тот момент, когда засыхают. Я испытал это на себе и могу сказать одно. Это ложь. Это та сладкая ложь, которая нам закладывается с детства взрослыми цветами. Мы – бутоны – должны только слепо верить в это. Только и всего. И это единственное, что от нас требуется. Больше ничего.
Но я так не могу. Я так больше не могу. Я умер гораздо раньше. Я умер в тот момент, когда меня срезали.
И... Я так отчетливо это понял. Что дальше ничего нет. Дальше ничего нет и быть не может. Пустота. Будто обрубили руки и ноги. Или даже хуже. Сломан мост. Мост, который соединял тело и жизнь. И ты теряешься. Ты потерялся. Ты чувствуешьлишь пустоту. Больше ничего нет.
Тебя больше нет.
И никогда не будет.
И ты думаешь, может, никогда и не было?
Взрослые цветы молчат об этом. Может, скрывают это от молодых, а, может, сами не знают. Потому что ещё не умерли.
Это вроде религии. Ты во что-то веришь, а потом оказывается, что все, во что ты верил, все, на что потратил жизнь, все не так. Но ты уже никому об этом не расскажешь. Или расскажешь, но тебе не поверят. Потому что все еще все, так же, как и прежде, верят в свою религию. И с этим ничего не поделать.
Всеобщее молчание – вот что давит. Никто не рассказывает, что происходит на самом деле после срезания.
Положено верить, что смерть наступает, когда ты засох. Ложь.
Наверное, во благо.
Оставайтесь со мной. Ждите новых свершений.