Стойкое отвращение к любым видам алкоголя мой старший сын получил четыре года назад, на школьном субботнике.
Когда, во время уборки мусора, подобрал очередную банку. В которой осталась недопитая кем-то жижа.
Вся эта история стала неприятно пахнуть буквально в момент - недопитая жижа из банки пролилась прямо на сына. На кофту, на штаны, но - самое страшное! - на кроссовки!
На кроссовки сорок пятого размера!
Дети: Стас, 17 лет, Паша, 8 лет, Вадим, 6 лет.
До сих пор у меня, ребята, перед глазами та картина стоит. Когда Стас домой после субботника вернулся весь воняющий протухшим пивом. Одежду отстирать удалось. Кроссовки пришлось выбросить.
Прекрасные кроссовки сорок пятого размера. Никому же не надо объяснять, что это такое - купить обувь худому и высокому парню с сорок пятым размером ноги? Мы с ним тогда эти кроссовки по всему городу искали. Еле нашли. Про цену даже говорить не хочу - у меня от той цены боль в районе кошелька так и не прошла.
Долго после той ситуации Стас ещё в магазине от полок с алкоголем отворачивался. Смотреть на пивные банки не мог. Да что скрывать, я, кажется, с того времени пиво и разлюбила.
Как говорится, спасибо за наше трезвое будущее школе и всероссийским субботникам! От души. Сами бы мы никогда такого результата не добились.
Это была предыстория. Просто вспомнился этот случай сегодня.
Когда Стас вернулся домой с турслёта.
В общем, я писала вчера, что у Стаса планировался турслёт. В прошлом году турслёт тоже был, я так понимаю, что в техникуме это такая традиция.
Вот только в том году мероприятие прошло в сентябре. А в этом - по какой-то причине в середине октября.
А мы, если вы вдруг забыли, живём в Сибири. У нас тут уже по утрам минус десять бывает. Днём теплеет, конечно, но с утра прямо холодно. И вот как вы думаете, что такое - минус десять - для человека, который уже в начале сентября тёплые штаны под брюки надевал?
Для такого человека минус десять - это повод надеть зимний пуховик. И так пойти на турслёт. С гитарой за плечом.
Да, с утра Стас ушёл из дома в пуховике. И с гитарой. Вернулся в пятом часу вечера. Домой зашёл весь воняющий... нет, не пивом. Костром! И честное слово, я уже даже не знаю, что хуже. Этот запах костра, он был настолько сильным. Мне казалось, что я никогда такого не чувствовала.
А я, если что, всю жизнь в частном секторе живу. И раньше, когда не существовало запретов на сжигание травы, тут каждую осень жгли костры. Минимум три костра в каждом дворе было. И в огороде ещё по одному. Запах был - словами не передать. Концентрированный. Аж потрогать можно. Впитывался в одежду, волосы, кожу. И выветривался только к лету.
И тут с турслёта вернулся Стас. И от него костром пахнет ещё хлеще! Всё пахнет, особенно, пуховик. Кроссовки сорок шестого размера, конечно, нюхать не стала. И так уверена, что запах костра смог бы перебить запах тухлого пива.
-Стас, - спросила я, - что ты делал?
-Костёр разжигал, - ответил Стас. - Никак не разгорался. Пришлось травы сухой насобирать, в тлеющие ветки положить, рядом прилечь и дуть.
-Почему от тебя костром пахнет? Ты что, его разжигал?
-Что ты, просто рядом лежал!
Пока Стас рассказывал про костёр, у меня в горле першить стало. Как будто тот костёр прямо тут был, рядом. Полный эффект присутствия!
Ладно, вещи пришлось в стирку тут же отправлять. Стаса в стирку отправить не вышло. Паша дома был, так он даже из другой комнаты прибежал, чтобы спросить, что это за вонь чем это у нас так пахнет.
-Фу, Стас! - зажав нос пальцами, прогундосил Паша. - Что ты делал?
-Костёр разжигал! - ответил Стас. И снова повторил историю про сухую траву, тлеющие ветки, и как ему пришлось сперва рядом с костром лечь, а потом - дуть.
Паша от рассказала оказался в полном восторге. Ведь Стас объяснил, почему костёр разгорелся, когда он туда подул. Как вы понимаете, этому нашлось научное объяснение!
Когда Паша это объяснение услышал, то тут же пожелал разжигание костра повторить. И запах костра от брата его смущать перестал. Как бы, если ради науки придётся вонять, Паша готов вонять!
-Стас! - я решила прервать этот нехороший разговор. - Ладно, про костёр всё ясно. Рассказывай дальше, что было.
Паша посмотрел на меня с упрёком. Но промолчал. Всё-таки пока что костры и прочие игры с огнём полностью зависят от моей доброй воли. А по мне видно было - моя добрая воля сегодня не добрая! А злая.
-Дальше девчонки стали варить кашу гречневую, - сказал Стас. - С тушёнкой. Ну, мы скидывались по сто рублей.
-Ага, - кивнула я. - Каша-то вкусная была?
-Ой, не знаю, - махнул рукой Стас. - У меня как будто было время, чтобы её есть.
-А что, не было? - удивилась я.
-Нет, - пожал плечами Стас. - Мы сперва эстафету проходили. А потом я на гитаре играл. И знаешь, что?
-Что? - спросил Паша, услышав про гитару.
-Оказалось, что многие не знают песен Короля и Шута! - заявил Стас.
-Ну вообще уже! - возмутился Паша. - Даже я знаю!
-Представляешь, да? - поддержал возмущение Стас. - Ну ничего! Нашли в интернете тексты песен. Втянулись. Потом даже всем понравилось. Ещё сыграть стали просить. А я же там не один с гитарой был. Так стали ко мне подходить, спрашивать, как я тут играл, как там.
Паша хотел что-то ответить, но в этот момент Стасу на телефон пришло сообщение.
-О! - глядя в телефон, обрадовался он. - Видео скинули, как я играл! Пошли, Паша, я тебе покажу!
И Стас пошёл в комнату. Паша побежал за ним.
-И мне! - прокричала я. - И мне покажи!
Через минуту Стас скинул мне видео. Я уже собиралась их начать смотреть, как вдруг из его комнаты раздалось задорное трунь. Как я поняла, они там с Пашей посмотрели видео с турслёта. Что-то в их душе шевельнулось и дрогнуло. Ещё и вонь запах костра стойкий в доме стоял.
Ну и всё, накрыло братцев атмосферой. Решили турслёт повторить. Прямо у нас в доме. Одиннадцать песен КиШа спели, я считала. До самого вечера сидели.
Что вы думаете, вечером турслёт закончился? Ага, сейчас прямо. Вечером домой из детского сада вернулся Вадим.
Можно ли такое себе представить, что Вадюха в дом вошёл, запах костра учуял, а на турслёт не пошёл? И чтобы вся движуха мимо него прошла? Да нельзя себе такое представить!
И вот теперь у меня дома есть стойкая атмосфера турслёта. Как её отсюда убрать, я пока не решила. Одежду можно постирать. Кроссовки - выкинуть.
А с детьми-то что делать, ребята? В них тоже запах турслёта впитался. В волосы, в кожу, в память и мысли.
Как думаете, до лета выветрится? Или не успеет?
P.S. Ребята, не спрашивайте вы меня, зачем выкидывать кроссовки, если их можно постирать. Я в курсе. Кроссовкам, залитым пивом, стирка не помогла.
Про кроссовки, в которых Стас ходил на турслёт. Это не мои кроссовки. Стирать их я точно не буду. Ну правда, кроме стирки кроссовок в тексте еще есть, о чем поговорить.