Да сколько времени прошло?
Как жвачка тянется себе не суетливо
И чувства не воскресли, требуя залива
Как дымкой затянуло и прошло
Мечты не выросли и тащатся обозом
Среди песчаных дюн, рассыпанной рутины
Где вы, мои остатки Палестины?
Сбываются не смачные прогнозы
Я коротаю тихо дни и вечера
Мелькают не написанных романов блёклые страницы
Размыты берега, растоптаны границы
Моих признаний, писанных ещё вчера
Я где была? Во снах или бессоннице?
Весна ещё на подступах, её замёрзли сходни
Мне надоел тот холод, жду зимы исхода
Её застылый снег в душе застрял , запомнился
И странно, будьто я– корабль без пристани
Сподвигнул бес на подвиг без ответа
Я перепутала обрыв с полётом в небо
И получила оплеуху от небесных приставов
Где ты, моя сбежавшая удача и зазноба?
Любовь ушедшая к весне, там весела
Зима прогнала, в счастье отказав
Не дав её вкусить ,тихонечко распробовать
© Copyright: Доброва Татьяна Юрьевна, 2024
Свидетельство о публикации №124021501151
Ни родины, ни дома, ни изгнанья,
забвенья — нет, и нет — воспоминанья,
и боли, вызывающей усталость,
из прожитой любови не осталось.
Как быстро возвращаются обратно
встревоженные чувства, и отрадно,
что снова можно радостно и нервно
знакомцу улыбаться ежедневно.
Прекрасная, изысканная мука —
смотреть в глаза возлюбленного друга
на освещенной вечером отчизне
и удивляться продолженью жизни.
Я с каждым днем все чаще замечаю,
что все, что я обратно возвращаю, —
то в августе, то летом, то весною, —
какой-то странной блещет новизною.
Но по зиме и по земле холодной
пустым, самоуверенным, свободным
куда как легче, как невозмутимей
искать следы любви невозвратимой.
Но находить — полузнакомых женщин,
тела, дома и голоса без трещин,
себя — бегущим по снегу спортсменом,
всегда себя таким же неизменным.
Какое удивительное счастье
узнать, что ты над прожитым не властен,
что то и называется судьбою,
что где-то протянулось за тобою:
моря и горы — те, что переехал,
твои друзья, которых ты оставил,
и этот день посередине века,
который твою молодость состарил, —
— все потому, что чувствуя поспешность,
с которой смерть приходит временами,
фальшивая и искренная нежность
кричит, как жизнь, бегущая за нами
Иосиф Бродский