Иногда мне кажется, что время убегает слишком быстро, словно песок сквозь пальцы. Есть моменты, которые хочется пережить заново, есть такие, которые лучше стереть из памяти, как неудачную запись на кассете.
Мне 24 года, я нашёл работу, которая приносит мне удовольствие, и, казалось бы, жизнь начинает обретать смысл. Но воспоминания о прошлом всё равно цепляют за живое, не давая себе полностью погрузиться в настоящее.
Я родился и вырос в неблагополучной семье, где теплоту заменяли крики, а любовь — побои. Моё детство прошло в аду, созданном алкоголем, который медленно, но верно разрушал не только наших родителей, но и нас с братом.
После смерти родителей нас отправили в приют, где воспитание было "специфическим" — безразличные воспитатели, такие же потерянные дети.
Правда, один случай из моей юности, мне запомнился особо отчетливо.
С того самого зимнего дня прошло много лет, но я до сих пор помню тот снег.
Тогда, когда мне было всего десять лет, снег казался мне чем-то волшебным, словно на время всё это безумие могло остановиться под его белым покрывалом.
Утром я вышел во двор, пробираясь сквозь сугробы, и решил слепить снеговика. Время пролетело незаметно, я совсем забыл про всё, включая дверь, которую оставил приоткрытой, и дом, который не отапливался.
Отец выскочил из дома, словно шторм, схватил меня за ворот куртки и потащил обратно.
Его лицо было перекошено от ярости.
Я не знал, что именно вызвало его гнев: холод, не закрытая дверь или просто очередная волна раздражения. Он бил меня, не щадя сил, и я снова испытал ту беспомощность, которую так часто чувствовал.
В какой-то момент мне удалось вырваться и убежать. Я бежал так долго, как только мог, пока ноги не отказались двигаться.
В тот день я не вернулся домой до позднего вечера.
Когда я, наконец, осмелился подойти к дому, то увидел, что свет не горел.
Я осторожно толкнул незапертую дверь и вошёл в тёмные комнаты. Всё казалось странно тихим.
Включив свет, я заметил отца на полу. Он лежал лицом вниз. Я подошёл ближе и попытался его разбудить, но он не отвечал. Сердце замерло.
Я выскочил на улицу и побежал к соседям.
Соседи, пожилая пара, всегда относились ко мне с теплотой.
Они пригласили меня в дом, дали поесть и уложили спать. На следующее утро я узнал, что отец умер. Врачи сказали, что это была сердечная недостаточность, и алкоголь лишь усугубил его состояние.
Я не мог поверить в это. А потом начала мучить одна мысль: а если бы я не сбежал тогда? Если бы остался, вызвал скорую? Возможно, всё могло бы быть иначе.
Мать продержалась недолго.
После смерти отца она окончательно погрузилась в алкогольное забвение, и вскоре её тоже не стало.
Так я оказался в приюте, где вместо дома были холодные коридоры и чужие люди. Я замкнулся в себе, начал заикаться, избегал общения. Но даже в те моменты я не мог перестать думать о родителях.
Пусть они были далеко не идеальными, но ведь они были моими. В глубине души я всегда верил, что они любили меня, пусть и по-своему, неправильно, жестоко.
Теперь, когда я оглядываюсь назад, понимаю, что невозможно изменить прошлое, как бы сильно этого ни хотелось.
Я понял одну вещь: какими бы не были наши родители, как бы они ни ошибались, они часть нас. Мы — их продолжение.
Я до сих пор не могу простить себя за те моменты, когда не смог помочь им.
А вы, если у вас есть возможность, просто подойдите к своим родным, обнимите их. Никогда не знаешь, когда этот момент может стать последним.
Берегите своих близких.