«Вы знаете, как-то давно я воровал книги из вашей библиотеки. Сейчас меня мучает совесть, и я решил искупить свой грех. Я принёс вам деньги, и другие книги, я потом ещё принесу.»
Этот странный мужчина с дипломатом, из которого он вынул засиженные тараканами книги, больше не появлялся. Порыв его был мимолётный. Он даже рассказал, как именно он воровал книги.
Раньше у нас в подвале было книгохранилище. Потому что подвал был сухой и чистый. Сейчас в подвале вода.
Да, много воды утекло с тех времён. Мужчина таскал книги из разбитого или открытого окна. И спустя много лет решил признаться.
Всё возвращается на круги своя. Всё возвращается туда, куда и должно.
Наши читатели такие же люди, как и все. И многие хотят подчинить себе больше пространства, хотят обладать тем, чего у них нет.
Вот раньше за книгами гонялись! Вы помните, как собирали по томам свои библиотеки? Обменивали на макулатуру.
Даже я этим не занималась лично , но помню, как мы с папой ходили в какой то пункт, где макулатуру меняли на книги.
Сейчас книги никому не нужны. Это так думают те, кому они не нужны.
Но есть люди, которые хотят обладать...
Целой коллекцией серии книг про художников, например. «Римма, ну, у меня уже вся коллекция есть! Не хватает только одного художника, Ильи Глазунова! Давайте я его возьму у вас, и как будто потеряю,а?... А то без него не полная коллекция!» Это моя бывшая учительница, она вскоре умерла, и скорее всего эту коллекцию всю принесут к нам же в библиотеку. Когда будут делать в квартире ремонт.
Ведь кому нужны коллекции, кроме самого фанатичного коллекционера?
«Девушка, а у Вас нет братьев Вайнеров? А если мы возьмём, и взамен Вам что-нибудь другое принесём?»
И у меня есть братья Вайнеры, и есть Петр Проскурин в хорошем состоянии, который очень хотел получить один бывший следователь. Нет, я не разбазариваю фонд библиотеки. Эти книги нам дарят читатели, и если их несколько экземпляров, почему бы не отдать тем, кому вот прям позарез нужно.
Был у нас такой случай. На полках буккроссинга я увидела хорошие книги, кто то принес. Стала смотреть, и правда новенькая фантастика, опа, а эти вообще наши, с нашими печатями и номерами!
Потом увидели женщину, которая принесла ещё партию книг. Мы попросили её носить в библиотеку, а не оставлять на полках буккроссинга на улице.
Я спросила, с кого списать книги, которые наши, с печатями? Она назвала нашего читателя, который уже несколько месяцев не появлялся. Он, оказывается, умер.
Но, что самое интересное, у него в карточке было записано всего две книжки. А принесла она их штук 20. И все новехонькие, и все наши, библиотечные.
И тут я стала понимать, почему он ходил зимой и летом в куртке. Как ему не жарко, думала я. А оказывается, он создавал дома свою коллекцию. Он любил книги, и бережно к ним относился, многие обернул. Интересно, если бы он не умер скоропостижно, то узнали бы мы когда нибудь о пропаже? Кто знает?
Одна, но пламенная страсть...
«Ты слушать исповедь мою
Сюда пришел, благодарю.
Все лучше перед кем-нибудь
Словами облегчить мне грудь;
Но людям я не делал зла,
И потому мои дела
Немного пользы вам узнать,—
А душу можно ль рассказать?
Я мало жил, и жил в плену.
Таких две жизни за одну,
Но только полную тревог,
Я променял бы, если б мог.
Я знал одной лишь думы власть,
Одну — но пламенную страсть:
Она, как червь, во мне жила,
Изгрызла душу и сожгла.
Она мечты мои звала
От келий душных и молитв
В тот чудный мир тревог и битв,
Где в тучах прячутся скалы,
Где люди вольны, как орлы.
Я эту страсть во тьме ночной
Вскормил слезами и тоской;
Ее пред небом и землей
Я ныне громко признаю
И о прощенье не молю.»
Лермонтов. «Мцыри»
Кто мы такие, чтобы осуждать человека? Он помогал нам в перевозке книг от других читателей, он заказывал иногда редкие книги в библиотеке-кураторе по межбиблиотечному абонементу, и вовремя их сдавал. И в принципе, он был, наверное, неплохим человеком. Одна, но пламенная страсть погружала его в фантастичные миры...
Интересно, знала ли жена, что книги взяты нелегально, и сама ли она решила их принести нам, или он попросил? Мы этого никогда не узнаем. Потому что не будем даже спрашивать.
Всё вернулось. Ничего никому не принадлежит.
Люди складируют, собирают, копят, любуются своим богатством.
А жизнь внезапно заканчивается. И показывает нам, что всё накопленное - тлен, пустота, всё золото превратилось в черепки.
В книге Халеда Хоссейни «Бегущий за ветром» отец говорит сыну, что самый большой грех -это воровство. А сам его обманывает всю жизнь, воруя у него право узнать правду.
Сегодня, кстати, был день задолжников. Они как повалили с утра. Дождь что ли на них повлиял. Или мои «письма счастья». Мне одна бабушка отдала почтовые открытки, она работала в детской поликлинике и рассылала на этих открытках приглашения на прививки.
Она мне принесла их, заботливо сложенные в пачку из-под соли. «Они действуют! Я пробовала! Марки не нужны дополнительные!» И вот по этим открыткам уже человека четыре пришло. Правда, действуют.
Одна позвонила. Уточнила, что если не найдет немецко-русский словарь, что делать. Я говорю, новый купите. Она: «Ну, немного попозже, не сейчас» «Ну, конечно,- отвечаю,- мы подождём, столько лет ждали и ещё подождём.» На том конце трубки расхохотались.
Женщина принесла долг за родственницу. Достоевского, и за задержку принесла ещё Мольера в хорошем состоянии. «Ой, знаете, у нее мама плохая, ей, не позавидуешь...»
Кто-то отвечает по телефону: «Я скажу дочке, она принесёт. Извините, у меня ногу отняли....»
Жизнь, она такая жизнь. Каждая жизнь -это книга, и хорошо, когда она ещё не прочитана до конца.
Берегите себя.
Спасибо за внимание!
Не забудьте поставить лайк.
